Primavera

A Primavera "primo vere", primeiro verão, está a chegar ao fim, é a estação do renascimento, das flores, toda a terra se cobre com um manto novo.

Nossos avós e pais não simpatizavam muito com a prima vera, era a estação da fome ,diziam.

Tinham razão, em certa medida, o campo depois do tempo invernal...

"Vejam como a mãe Natureza é"

Assim que chega o tempo outonal, as folhas das árvores caducas amarelecem e caem, mas antes são uma beleza aquela natureza morta.

Tomam um encanto tamanho...

Depois, bem depois vem o "general hibernum"

O Criador concedeu à Natureza plenos poderes para proteger as plantas.

Senão vejamos.

Coitadas das árvores se não despissem a folhagem, vinha o vento, queria passar, encontrava um obstáculo no caminho e derrubava-o.

Vinha a neve, mansamente, sem fazer alarde, as pernadas não aguentavam a carga e  partiam...

A Natureza resolveu a situação.

Liberta-as das folhas, o vento desta maneira passa sem fazer grandes estragos, a neve também.

Os nossos maiores costumavam dizer:

“Ano de nevão, ano de pão"

Mas também tinham um medo da neve que se pelavam!

Quando havia grandes nevões, as oliveiras, os pinheiros e tantas árvores de folha perene partiam com o peso da branquinha.

Uma dor de alma!

Quem não gosta de se aquecer a uma lareira, ouvindo o vento que passa e as beiras.?

Eu gosto!

Um provérbio judaico diz: "Para o ignorante, a velhice é o inverno, mas para o instruído é a estação da colheita."

Pura verdade.

O diabo sabe muito, porquê?

É velho.

Ao longo da minha vida, sempre me pautei por ouvir os velhinhos, analfabetos ou letrados são bibliotecas muito ricas.

Há aqueles que são insensatos, o inverno não os moldou então.

Vale mais um jovem pobre, mas sábio, que um rei velho, mas insensato (Eclesiastes)

Não tenhamos medo do inverno, porque a amendoeira florescerá, os passarinhos regressarão e tudo se renovará.

A primavera é uma estação muito alegre. Logo pela manhã, cantam maviosamente os rouxinóis, os melros, o cuco, a poupa, a rola e as plantas como por magia vestem uma nova roupagem, mas...

Não há nada que se possa comer?

Há laranjas!

É tempo de semear, plantar, para mais tarde recolhermos o fruto do nosso trabalho

Este gajo é um chato dirão vocês, mas...

Antes de terminar, lembrei-me de uma quadra que se encontra junto ao portão que dava acesso à casa da Dona Joaninha, atualmente propriedade do “Capador". Diz o seguinte:

Pedi a Deus um conselho

Para encontrar a alegria

Deus voltou-se para mim e disse

Trabalha, semeia e cria

Passem muito bem.                            

Zé da Villa

A Feira

Ana Jerónimo

Bárbara dos trovões

José Teodoro Prata

Nota: Ver na postagem anterior mais uma oração recolhida pela Libânia.

Hoje talvez troveje!

A Lenda da Santa Bárbara

Diz-se que há muitos anos, numa terra muito longe, havia um homem muito rico com tinha uma filha que era a menina dos seus olhos. Chamava-se Bárbara e era linda como as rosas e dona de um bom coração. O pai sonhava com um futuro bonito para ela, porque, para além da riqueza em terras e palácios, à medida que a rapariga ia crescendo, ia aumentando também a sua formosura e bondade.

Quando chegou à idade de casar, apareceram pretendentes à mão de Bárbara, vindos de todas as bandas, mas ela negava-se a noivar com qualquer deles. O pai andava preocupado e desgostoso, porque estava a ficar velho e não queria morrer sem ver a filha casada. Prometia-lhe jóias, vestidos e toda a sorte de outras prendas, mas nada a fazia mudar de ideias. Até que um dia, ferido com tantas desfeitas da filha, lhe disse que, se ela não se resolvesse a casar, a metia dentro duma torre e a deixava lá até que a morte a levasse. Nem isso valeu de nada. Muito zangado, ordenou que construíssem a torre o mais depressa possível e mandou lá fechar Bárbara, a pão e água.  

Passados uns tempos, mandou trazê-la à sua presença e perguntou-lhe se já estava resolvida a escolher um noivo. Ela respondeu-lhe que não e disse que se tinha convertido à fé cristã, pela graça da Santíssima Trindade.

Furioso, o homem mandou degolar a filha e que a arrastassem pelas ruas da cidade. Quando a multidão, exaltada, apedrejava o corpo despido de Bárbara, veio uma tempestade tão grande, com relâmpagos e trovões tão fortes, que matou o pai da rapariga e fez desabar a torre até à última pedra.

Toda a gente acreditou que tinha sido um milagre e, a partir daí, Bárbara foi considerada santa e ficou a ser a protetora contra as trovoadas.

Ainda hoje se reza:

Santa Bárbara, Bendita

Que no céu está escrita

Com raminhos de água benta,

Livrai-nos desta tormenta.

Espalhai-a lá para bem longe

Onde não haja eira nem beira,

Nem raminho de oliveira,

Nem raminho de figueira,

Nem mulheres com meninos,

Nem ovelhas com borreguinhos,

Nem pedrinhas de sal,

Nem nada a que faça mal.

Amém!

 M. L. Ferreira

Mais uma oração, da resposta da Libânia ao comentário do Ernesto:

Uma das pessoas a quem perguntei se sabia a oração, ensinou-me esta que também acho interessante:

Santa Barba, S. Jerolme,

Que lá estais no céu escritos

Com raminhos de água benta,

Livrai-nos de tal tormenta.

Magnífica! Magnífica!

Engrandecido seja o Senhor!

Valha-nos o Bom Jesus

E a Flor donde nasceu.

E a hóstia consagrada

Onde Jesus Cristo morreu.

Amém!

M. L. Ferreira

ANTIPATIAS

No mês de Abril, fui a Castelo Branco. O normal é dizer: - Esta semana fui cinco vezes a Castelo Branco. Eu ainda sou dos que dizem: - No mês de Abril fui a Castelo Branco. Tem a ver com poluições e outras coisas terminadas em ões,  tais como:  uma mentalidade obsoleta que teima em não me largar.

Entrei na Livraria Bertrand com a ideia conservadora de comprar mais um livro do Miguel Torga. Os funcionários eram dois jovens com idades muito aproximadas às do meu João e do meu Zé e o que me atendeu, muito solicito, revoltou a livraria à procura do que eu pretendia, mas não encontrou.

Sugeriu-me então um livro que ele estava a promover. O título era esquisitíssimo e o autor um ilustre desconhecido para mim: MAZAGRAN, escrito por José Rentes de Carvalho, um nortenho radicado na Holanda.

Qual é o pai que, tendo dois filhos lá fora, a lutar pela vida, diz não a um rapaz que está cá dentro a lutar pela vida? Dos cinco euritos que eu tinha ideia de gastar por um livro de bolso, tive que passar para  dezasseis e sessenta, mas,  lá diz o outro, “Não há dinheiro que pague a paz do meu coração”. Para mais, o livro que tem como subtítulo  Recordações e outras fantasias, revelou-se uma agradável  surpresa. A prová-lo, junto um dos muitos pequenos textos que integram o MAZAGRAN:

ANTIPATIAS

Tal como o mistério de algumas simpatias, o de certas antipatias também se não pode discutir. Muitas surpreendem pela sua insignificância, mas debalde tentaremos escapar à garra com que nos apertam.

Eu, por exemplo, não consigo olhar o retrato de um escritor de pena na mão, ou com os dedos mergulhados no teclado da máquina de escrever sem que a qualidade da sua obra não sofra logo na estima em que eventualmente a tenho. Escritor que se deixa fotografar assim, diz a minha antipatia,  que não pode ser sério nem valer muito.

Porque se uma pose dessas traduz algo, não é por certo o  brio do talento nem a modéstia que pede a condição humana, mas o espírito frívolo que para se afirmar, necessita dos sinais exteriores do seu ofício.

Também me desagradam, mas por outra razão, creio, os retratos de escritores com as suas estantes a servir de pano de fundo. Desde que nos últimos anos a reprodução fotográfica, mesmo a dos jornais, aumentou sensivelmente a qualidade, mal vejo um desses retratos logo de lupa na mão me ponho a esquadrinhar os títulos dos livros que ele ou ela possui, na esperança de descobrir uma sintonia com os meus próprios interesses ou simpatias.

Recentemente publicado numa revista, o retrato de corpo inteiro de  um conhecido escritor, diante de um colossal e impressionante armário a abarrotar de volumosos tomos, veio agudizar outra das minhas irracionais antipatias.

Desconheço se o intento tinha sido fotografar o escritor em questão ou o aparatoso móvel, certo é que ao atentar nas lombadas dos livros no seu armário me correu pelo corpo o arrepio da descoberta: eu tinha ali sob os olhos a mina de citações do homem, o armazém do seu saber.

Por um instante cedi à tentação, peguei na lupa e comecei a ler os títulos. Mas logo me detive, tomado por um incómodo, a vergonha de penetrar impune no segredo da fraqueza e artimanha de outrem. Porque é talvez por isso que o excesso de citações sempre acorda em mim a irritação. É que me dá o sentimento de surpreender alguém que, por si só, não tem força para andar e que, em vez de se servir discretamente das muletas em que se apoia, acena orgulhoso com elas. De facto para se fazer valer, o hábil não necessita de originalidade nem saber verdadeiro: para ele e para o mundo a prótese já serve.

JOSÉ RENTES DE CARVALHO

E.H.

Já tem um lar!

Na altura em que o Ernesto deu conta do avistamento do Rabomole na Praça, eu não estava por cá. Quando regressei, não o vi e disseram-me que um homem do Violeiro o tinha levado.

Ontem resolvemos ir visitá-lo, para ver se estava a dar-se bem com o novo dono e dar notícias aos amigos, mas não conseguimos avistá-lo e ninguém nos soube dizer nada dele. Fomos depois até à Partida e lá, logo à entrada, disseram-nos que andava por lá um cão com as características do Rabomole. Andámos rua acima, rua abaixo, mas de Rabomole nem sombras… Quando já estávamos quase a desistir, mesmo à saída, lá estava ele, triste, com o rabo entre as pernas. Quando me viu, correu logo para mim. Não tivemos coragem de abalar e deixá-lo lá…

Hoje foi um dia cheio de emoções, para nós e para ele! Ainda não está muito à vontade, mas já brinca com a nova amiga e salta para o sofá como se sempre tivesse sido o lugar dele!

M. L. Ferreira

Na minha terra...

TEMPOS QUE JÁ LÁ VÃO

Na minha terra Natal

Antigamente

Havia movimento

Havia mais gente

Antigamente

Na minha terra Natal

Havia muitas crianças

Que cantavam, pulavam alegremente

Na minha terra Natal

Havia muita gente

Antigamente

Na minha terra Natal

As pessoas trabalhavam

No campo, ou eram artesãos

Belos trabalhos saiam de suas mãos

Com suas canções alegravam

Os seus e nossos corações

Na minha terra Natal

Ainda a alva estava dormitando

O resineiro já ia a caminho do pinhal

Para extrair a resina ao pinheiro e cantando

Amava a floresta, não lhe fazia mal

Em todas as ruas havia um sapateiro

Sentado no tropeço a sola batia

Cortava, recortava e assim todo o dia

Fivela na mão transformava o cabedal

Nosso amigo sapateiro

Com as mãos calejadas

Batia, batia...

E eis umas botas cardadas

Em certas ruas um rumor se ouvia

Era a máquina de costura

O alfaiate cosia

Cortava o pano para as calças. para o casaco

Trabalhava noite e dia

De vez em quando fazia um fato macaco

E o alfaiate cortava

As medidas tirava

Suas mãos faziam maravilhas

Blusas, saias e camisas

O alfaiate costurava

Fazia aquilo que gostava

No largo principal

Estavam os latoeiros

Moldavam a folha de Flandres

Regadores, cântaros eram feitos no local

Eram uns tipos porreiros

Um deles era o "matador oficial"

Dos porcos da povoação

No tempo da matação

Era ele que matava o animal

Havia os fornos do povo

Que eram geridos pela forneira

Estavam sempre cheios como um ovo

O marido acendia a fogueira

Os pães eram sinalizados

Para as donas os conhecerem

Com uma caruma eram marcados

Mais uma tabuleirada

Para os familiares comerem

Havia muitos pedreiros

Que a pedra transformavam

Também havia carpinteiros

Que faziam janelas e portas

As suas profissões amavam

Também havia os ferreiros

Que o ferro moldavam

Os ferradores ferravam

Eram fortes e nada "pringueiros"

Havia muitas tabernas

Geridas pelos taberneiros

Serviam vinho ao copo

Às vezes os fregueses já não podiam com as pernas

Também havia muitos barbeiros

Os cabelos cortavam

As barbas escanhoavam

Eram uns tipos porreiros

Subia à torre o sacristão

Para o sino tocar

Punha o povo a rezar

Dlim,dlão; dlim, dlão

Havia muitas adegas com grandes tonéis

Que guardavam bom vinho

O litro era vendido a dez réis

Também havia quem cultivasse o linho

As mulheres iam para a ribeira

Lavar a roupa suja

Era posta a corar 

Na erva da lameira

Depois de ensaboada

Com água corrente era lavada

Havia muitos ganhões

Que trabalhavam para os lavradores

Muitos eram patrões

Mas todos pegavam na charrua

Desfaziam os torrões

Lavravam a terra para as plantações

No carro transportavam de tudo os ganhões

Havia grandes cabradas

Por aqueles montes fora

Também havia grandes ovelhadas

Chocalhando a toda a hora

E o pastor

Nas noites frias

Embrulhava-se na sua manta

Era assim todos os dias

Na praça a ganapada

Na hora do recreio corria

Na escola levava-se reguada

Era assim na freguesia

Ao domingo todo o povo ia à igreja

Ouvir a palavra de Jesus

Que morreu por nós na cruz

Assim seja, assim seja...

Hoje os tempos outros são

Muito poucos os moradores

A morar na povoação

As ruas estão desertas

Até dói o coração

Zé da Villa