Profissional

Nesta Páscoa, lá revisitei mais uma vez a nossa Praça. Esta praça virtual é boa, mas não deixa de ser um sucedâneo e nada há de melhor que a realidade. O ângulo de visão aumenta exponencialmente a luz sem o filtro da poluição da grande cidade e a pureza do ar com os aromas dos campos em flor… nada que se lhe compare.

Depois o encontro (família e amigos) que nos provoca aquele calor na boca do estômago e nos faz chegar uma alegria imensa ao coração. Encontros felizes. Que também os há dos outros, de uma amargura e tristeza medonhas, simbolizados pelo encontro do Senhor com sua mãe e o amigo João, a caminho do Calvário, que o Pe. Jerónimo tão bem nos descreveu na Fonte Velha, na Sexta-Feira Santa e onde encontrei o Tolelas que seguramente não via há mais de trinta anos. Uma alegria das boas.

Num ápice, saltámos anos e anos e encontrámo-nos na inspeção, com os nossos vinte anos, e mais longe ainda na escola primária do edifício dos Paços do Concelho, em que o recreio era a nossa Praça. Espetáculo!!!

Qualquer coisa de mágico esta nossa capacidade de recordar, de revistar o passado, com uma nitidez extraordinária que parece estarmos lá. E não haja dúvida que, quanto mais avançamos no tempo, mais avança a tendência para lá voltar - é dos lugares aonde se torna, sistematicamente, como diria o JMT – até se chegar àquela idade em que nenhuma realidade se sobrepõe à memória e a conversa começa, cada vez mais, a ser cada vez menos.

Quando forem ao Lar, reparem nas pessoas que lá passaram a morar e verifiquem quantos é que ainda têm fome de conversa. É notória a perda da capacidade de sonharem o futuro. Só falam e sonham coisas do passado. A nossa amiga Libânia, pode seguramente dar-nos testemunho dessa realidade confrangedora.

Mau! É melhor mudar de assunto. Devo estar com algum ataque de melancolia, porque não era de nada disto que vos quero falar. O que quero dizer-vos é que sou uma pessoa cheia de sorte e, como tal, o meu cunhado, a pensar nas tradições, vai daí compra, no início do Outono, dois borregos para criar. Um para ele, outro para mim. Como o dele já estava tratado, tive eu que tratar do meu. Quem é que me aconselharam como matador? O Manel Tobias. Que é seguramente o melhor na arte.

Falei com ele e, como já tinha sido meu companheiro na fragata da azeitona de 1976/77, para o “João Potra”, que depois de patrão ficou meu amigo até à morte, que, quando podia, me arranjava umas costeletas de cabrito para o petisco e para quem o Manel trabalhou muitos anos, este não me podia dizer que não, mesmo tendo de ir ao cimo da serra a fazer o trabalhinho.

Pusemos a conversa em dia, enquanto lhe dava apoio no tratamento do bicho. Fiquei embasbacado com a destreza e a ferramentaria do Manel. Faca para sangrar, faca para abrir, compressor para fazer ar para separar a pele. Um verdadeiro artista e eu a lembrar-me da trabalheira que o meu pai tinha para esfolar um cabrito. Uma tarde de volta dele. Às vezes completamente às aranhas, com a carne a agarrar-se à pele, o polegar dorido de tanto escarafunchar e ele desesperado:

- Ó Chico, segura aí essa porra, que vem tudo agarrado.

A nossa sorte é que ninguém nos via, ali a aranhar, e já não havia choradela de Entrudo, mas que aquilo trabalhado dava uma grande paródia, disso não tenho dúvida nenhuma. A questão é que o Tó Manga, amigo da família, por termos sido vizinhos do Cimo de Vila durante anos e anos, prometia-lhe:

- Ó ti Jaquim, fique descansado que eu vou lá a matar-lhe o raio do cabrito.

Depois mais um copo aqui, mais um borreguito ali para matar e raramente aparecia, porque nestas alturas havia sempre muito que fazer…e a serra ainda fica longe.

E depois aquela mão certeira do Manel a abrir a cabeça para tirar a mioleira! Os golpes nas massas e nas mãos. Só visto, e confirma-se a fama. Mas o que mais me impressionou foi quando enfia num buraquito da pele a mangueira ligada ao compressor e o gajo a insuflar, a encher, a encher e eu cá para mim: querem lá ver que o Manel quer por o bicho a voar depois de morto? Ainda lhe deitei a mão a uma perna, com medo que o gajo levantasse voo e lembrei-me do Pigs on the wing dos Pink Floyd.

É a vida, como dizia o outro.

F. Barroso