Eram
as maiores minas de volfrâmio de Portugal e diz que no tempo da Guerra eram aos
milhares as almas que lá trabalhavam; que até pareciam formigas a entrar por
aquelas bocas adentro, de dia e de noite. A maioria era das terras ali à roda,
mas chegou a vir pessoal do Alentejo e até doutros sítios mais longe, que
naquele tempo a penúria era igual por todo o lado. Da nossa terra também por lá
passaram muitos, que aqui o trabalho também era pouco e as pagas nem davam para
matar a fome aos filhos. Um homem a cavar de sol a sol não levava para casa
mais que doze mil réis por dia; lá pagavam a vinte e cinco, coisa que só os melhores
artistas cá ganhavam.
Este gasómetro, nas minas da Panasqueira, é o maior do mundo. Funciona como museu.
Que me
lembre, naquela altura andava lá o Patanucho, o Taladinho, o Zé Nó, o Zé Tota e
o irmão, o Luís Lérias, o homem da Emília Sardinheira e o da Maria do Carmo
Reinoca, o Zé Rolo, o meu pai, e outros que agora não me alembro. Mas estavam
sempre a mudar, que alguns aguentavam lá pouco, e os que ficavam mais tempo vinham
de lá quase todos com os pulmões apanhados pela doença da mina e já nem porte
tinham para pegar numa enxada ou ir a roçar um molho de mato. Acabavam os dias
sentados à soleira da porta ou a arrastar-se nos bancos da Praça, à espera que
a morte os levasse.
Mesmo assim, todos queriam para lá ir. Eu,
ainda não tinha os dezoito anos feitos, também pedi ao meu pai para ver se me lá
metiam, mas disseram-lhe logo que enquanto não tivesse idade não me aceitavam. Quando
foi em primeiro metiam lá toda a gente; diz que até cachopitos abaixo dos dez
anos lá andavam, mas no meu tempo já eram mais finos e, para trabalhar dentro
da mina, só se podia entrar com os dezoito já feitos. De modos que não tive
outro remédio senão esperar mais uns tempos, mas, mal fiz os anos, pedi logo à
minha mãe que avultasse a merenda do meu pai porque, nessa semana, já ia com
ele.
Abalei
na segunda-feira, à sorte, com a saca da merenda às costas e um santinho da
Santa Bárbara que a minha mãe me meteu no bolso. Assujeitava-me a ter que
voltar para trás se não me dessem lá trabalho, mas não me importei. Saímos de
madrugada e fomos a pé daqui até ao Castelejo, e lá é que apanhámos a carreira.
Assim que chegámos à Panasqueira, o meu pai levou-me a falar com o capataz e
quando que ele me disse que podia começar ainda nesse dia, até cresci um palmo.
Já tinha passado por tanto, que julgava que dali para a frente é que ia ter uma
vida regalada. Trabalhinho certo, à sombra, e a uma féria que era uma categoria.
Mas
estava mal enganado! O meu pai já me tinha avisado que aquilo era ruim, mas uma
coisa é aquilo que nos dizem, outra é aquilo que a gente vê: um bafo que
parecia que andávamos dentro dum forno, e às vezes até assovacavamos com tanta
poeirada e o cheiro da pólvora. Mal entrávamos, ficávamos logo com a roupa
colada ao corpo, e muitas vezes tínhamos que nos despir da cintura para cima, mas
mesmo assim andávamos sempre lavados em suor; as calças sempre encharcadas e
cheias de lama, porque a água era tanta que às vezes nos dava pelo meio da perna.
Ainda por cima havia sítios em que a galeria nem a altura de um homem tinha e era
preciso andarmos quase de rastos. Havia alturas que, de andarmos um dia inteiro
sem ver a luz do sol, quando chegávamos cá fora mal podíamos abrir os olhos.
Gasómetro utilizado pelos mineiros. A parte de baixo era enchida com
carboreto e a de cima com água. A mistura produzia o gás que alumiava o
interior da mina. Cada mineiro tinha que comprar o seu próprio gasómetro e a
empresa só fornecia o combustível.
Ao fim
dum mês, já andava tão desacorçoado que me virei para o meu pai e disse-lhe que ia
pedir para me fazerem as contas, que me vinha embora.
- Tu
resolve lá como entenderes, mas não penses que se abalares torno a pedir para
te cá meterem.
Aguentei-me
até me chamarem para a tropa.
O
serviço em si nem era muito duro e, se não fossem as condições, até se levava
bem. Hoje em dia deve estar tudo demudado, mas naquele tempo andavam os
marteleiros à frente a abrir os buracos para meterem a pólvora e rebentar com a
rocha; ao outro dia, quando aquela poeirada toda abatia, iam os entevadores a ver se havia pedras soltas:
batiam com um ferro comprido, chamávamos-lhe nós lá uma ponteirola, e consoante
o barulho que fazia viam logo se as pedras estavam seguras ou não. Se
estivessem em risco de abater, tinham que acabar das derrubar, não fosse algum
calhau soltar-se e cair por cima d’alguém. Só depois de tudo bem escorado com
barrotes é que íamos nós a apartar o minério da rocha. Aquele que estava limpo
era logo metido em sacas e levado nas zorras para fora da mina; o mais sujo ia para
um depósito e depois era levado nas correias para as lavarias para ser tratado
e ensacado. Com o cascalho que ficava lá dentro, andavam outros a fazer parede
ao comprido da galeria para a suster.
Todos
os dias saíam dali carradas de minério. Diz que era pago a um conto de réis o
quilo; a fortuna que ali havia! Por isso é que ali à roda era só guarda, uns à
paisana, outros armados; até se constava que havia uns que eram da Pide. Não
saía ninguém lá de dentro que não fosse revistado, que aquilo era uma tentação.
Umas gramas que fossem, vendidas na candonga, já era uma grande ajuda ao fim do
mês! Por isso alguns ainda arriscavam a trazer umas migalhas escondidas em sítios
que nem lembravam ao diabo; mas, se calhava a serem apanhados, o menos que lhes
podia acontecer era ficarem com o nome riscado a encarnado nas folhas de pessoal
e nunca mais lá punham os pés. Por modos ainda houve alguns que até chegaram a ir
parar à cadeia.
Máquina de arrasto. Servia para trazer as zorras do interior da mina.
Chegava a trazer mais de vinte de cada vez.
Não
foi no meu tempo, mas diz que uma vez houve dois ou três gabirus que se meteram
dentro da mina disfarçados e, quando foi à saída, conseguiram desarmar os
guardas que estavam a fazer a revista. Amarraram-nos a um pinheiro e levaram o
carrego de uma zorra que vinha cheia lá de dentro. Fizeram aquilo tão bem feito
que nunca foram apanhados nem se soube quem eles eram, mas havia quem dissesse
que tinha sido tudo combinado. E não m’admira nada, que naquele tempo andava
muita gente no contrabando do minério e encobriam-se uns aos outros.
Quando
lá andei ainda era solteiro, mas vinha quase todas as semanas à terra pra ver a
família e os amigos, e sempre se levava alguma coisa de comer. Não que
tivéssemos precisão, que tínhamos lá cantina e tudo, mas o que ia de casa
sempre estava mais certo. Ao princípio fazia o caminho metade a pé e a outra
metade na camioneta da carreira; mas aos poucos fui ajuntando algum do dinheiro
que o meu pai me dava ao fim da semana e comprei uma bicicleta em segunda mão.
A partir daí já vinha o caminho todo a cavalo. De inverno era duro, mas no
verão fazia-se bem. Ainda por cima éramos uns poucos e íamos parando pra matar
a sede em cada terra por onde passávamos. Uma vez pagava um, outra vez pagava
outro e quando cá chegávamos já vínhamos todos contentes. Mas uma vez, chovia
se Deus a dava e já era noite de todo, um companheiro não viu a curva da
estrada e foi a rebolar pelo aterro abaixo. Vimo-nos perdidos para o trazer pra
cima e depois tivemos que ir a ver duma camioneta para o levar para o hospital,
que ele não se calava com dores. Partiu três costelas e esteve pra cima dum mês
sem poder trabalhar; mas não lhe serviu de emenda, que a gente quando é novo
não tem juízo nem um.
Quando
não vínhamos à terra passávamos o domingo no Clube a beber e a jogar
matraquilhos e às cartas; outras vezes íamos a ver o jogo da bola entre os da
Panasqueira e os da Barroca, mas aquilo acabava quase sempre à pancada entre os
dum lado e os do outro. Era o nosso entretém, que, a não ser no verão, que
faziam lá uma grande festa à Santa Bárbara, não tínhamos mais nada com que nos
advertir.
Também
lá havia muito homem já casado. Esses, se quisessem, podiam levar a família,
que fizeram lá um grande bairro e davam-lhes casa, escola e abono para os
filhos. Às vezes até lhes arranjavam um bocado de terra para fazerem a horta. Naquele
tempo, por cá, mais ninguém tinha regalias daquelas. Não duravam era muito
tempo, que ninguém aguentava muitos anos enterrado debaixo da terra como se
fosse um bicho. Mas, ao menos enquanto lá andavam, tinham a certeza de não lhes
faltar o pão em casa; que aquilo era o pão que o diabo amassou, porque muitos
morriam cedo e deixavam a mulher e os filhos à míngua.
Ao pé
de mim nunca vi morrer ninguém, mas de vez em quando já se ouvia dizer que
tinha ido mais um. Uma vez, já eu me tinha vindo embora há que tempos, chegou a
notícia que tinha lá morrido o Jaquim Paulino. Era dos que andavam à frente com
a ponteirola, mas daquela vez não deve ter medido bem o perigo e caiu-lhe uma
pedra em cima. Diz que era cá uma filha da mãe que tiveram de a rebentar para
tirar o homem debaixo dela. Cá na terra toda a gente teve muita pena porque era
ainda novo e bom homem. Ainda por cima deixava a mulher viúva com três filhos pequenos
nos braços.
Nesse
dia jurei que, nem que morresse de fome, nunca mais para lá tornava. Se calhar
foi o que me valeu, que, dos que lá andaram naquele tempo comigo, já sou o
único que ainda cá está.
Depoimentos de uma das filhas de
Joaquim Paulino:
«Quando o meu pai morreu tinha eu sete
anos, mas era ainda muito acriançada, que a gente naquele tempo não era como
agora, por isso nem tive consciência da desgraça que tinha acontecido.
Lembro-me de vir para a terra numa camioneta cheia de gente. E eu toda
contente, como se viéssemos para as Festas de Verão, que era a altura em que
costumávamos vir à terra de camioneta da carreira. Quando chegámos ao Casal
estava a estrada toda enfeitada com bandeiras e a aparelhagem a tocar. Fiquei
ainda mais contente, como se a festa fosse também para nós. Ouvi depois dizer
que era o dia da festa da Santa Bárbara.
Só comecei a tomar consciência do que
tinha acontecido quando voltámos para casa, passados uns dias, e o meu pai
nunca mais chegou; e a minha mãe toda vestida de luto pesado e com um lenço
atado à cabeça; e na escola via as outras cachopitas apontarem para mim e para
a minha irmã a dizerem que o nosso pai tinha morrido. A minha mãe teve que
começar a andar por dia para nos dar de comer. Éramos três, todos a seguir uns
aos outros e o meu irmão mais novo ainda só tinha três anos.
Isto foi nos princípios de maio, e tivemos
que ficar nas Minas até junho, por causa da escola. Quando demos férias
voltámos para a terra e a pouco e pouco a nossa vida foi-se recompondo, mas
nunca mais foi a mesma coisa.
Uma vez a minha mãe contou-nos que foi
o Padre Leal que fez um peditório junto dos mineiros para alugar a camioneta
que trouxe o meu pai e as pessoas que quiseram vir ao enterro. Também contou
que um dia foi ter com ele a perguntar quanto era do funeral; que naquela
altura não tinha dinheiro, mas que lhe ia pagando a pouco e pouco. A resposta
dele foi que não era nada; que comprasse comer para os filhos e não os deixasse
passar fome. Diz que quando foi perguntar a mesma coisa ao senhor Vigário a
resposta foi que se arranjasse como quisesse, mas que queria o dinheiro quanto
antes, que também tinha precisão de se governar…».
Depoimento de uma das filhas de José
Pereira:
«O meu pai já trabalhava nas Minas há
algum tempo, mas depois começaram a dar casas aos trabalhadores para poderem
levar as famílias, e nós também fomos para lá. Naquela altura já éramos cinco
irmãos; eu era a mais nova, mas depois ainda lá nasceram mais três.
Deram-nos uma casa muito jeitosa, com três
quartos grandes, uma sala e a cozinha. E tínhamos uma horta onde o meu pai, nas
horas vagas, cultivava de tudo. Nunca passámos fome, graças a Deus.
Foi lá que fiz a escola. Tínhamos uma
professora muito boa, que era a dona Otília. Depois das aulas levava-nos para
casa dela para nos dar explicações. Eu gostava muito de fazer desenhos e uma
vez ela apanhou-me distraída a copiar a cara do Salazar que estava pendurada ao
lado do quadro e deu-me duas reguadas, mas foi a única vez que apanhei.
Naquele tempo estava lá o Padre Leal. Era uma jóia de pessoa, que
ajudava muito toda a gente que precisava. Foi com ele que fiz a Primeira
Comunhão.
No verão íamos de férias para a Nazaré
pela Companhia. Ficávamos numa casa de Irmãs, perto do mar. Era muito bom! De
manhã íamos à missa e depois abalávamos logo para a praia. Havia lá um banheiro
que nos levava à água, duas a duas agarradas por um cinto, e fazia-nos dar três
mergulhos. Depois apanhávamos um bocadinho de sol e brincávamos na areia, e
íamos almoçar. A seguir à sesta tornávamos para a praia e levávamos uma merenda
para lá comer. Era sempre um papo-seco com manteiga ou doce e uma peça de
fruta. Eram vinte e dois dias tão bem passados que no terceiro ao em que para
lá fui, como já sabia que não voltava, no último dia ajoelhei-me na areia a
chorar.
Foram tempos maravilhosos, aqueles!»
Memórias da ti Felicidade:
«Naquele tempo ia muita gente de cá a
trabalhar prás Minas e a mim também me pra lá levaram; tinha uns dezasseis ou
dezassete anos. Fui pra casa da minha tia Luzia que morava no Rio. O meu
serviço era coser as sacas do minério.
Lá onde eu andava, todos dias via
passar um homem que ficava muito tempo parado a olhar pra mim. Até parecia que
nunca tinha visto uma cachopa. Tantas vezes fez aquilo que comecei a ficar com
medo, não quisesse ele fazer-me mal, e um dia contei-o à minha tia. Ela só me
disse assim:
- Quando ele tornar a olhar para ti
pergunta-lhe o que é que ele te quer.
E foi isso que eu fiz quando o tornei a
ver:
- Olhe lá, vossemecê o que é que me
quer? Nunca viu uma cachopa com uma agulha na mão?
Ele só me respondeu assim:
- O que é que eu quero? Gostava de
falar pra si…
- Ainda mai essa! Eu
conheço-o lá dalgum lado pra falar pra si, assim sem mai nem menos!
- Olhe que é coisa séria! E quero casar
quanto antes. Há de ser ainda este ano.
- E o que é que eu tenho a ver com isso?
Case-se lá quando achar, mas comigo é que não há de ser!
A verdade é que ele veio cá à terra a
falar com os meus pais. Não sei lá o que é que lhe disseram, que ele foi logo ao
Fundão comprar um corte de fazenda pra me mandar fazer um fato de saia e casaco,
e passado pouco tempo fez-se o casamento.
Ficámos a viver uns tempos na casa dos
pais dele, num sítio que lhe chamavam lá a Parada. Ele continuou a trabalhar na
mina e eu a coser sacas. Mas depois viéramos a morar cá pá terra até que ele
abalou pá França.
Foi
um grande trabalhador e tratou-me sempre muito bem; lá isso tratou, graças a
Deus. Que Deus o lá tenha em descanso!».
M. L. Ferreira
