LUGARES AONDE SE TORNA - 1

Bichos na horta do Campo Grande

É um edifício que dá nas vistas para quem faz o Campo Grande, em Lisboa, do Lumiar para Entrecampos; arquitectura Estado Novo, desenho do arquitecto Pardal Monteiro. É um enorme depósito de papel, com mais de 3 milhões de peças, maioritariamente livros impressos, manuscritos, jornais e revistas, desenhos, cartazes, pautas de música e até santinhos – sim, isso mesmo, uma colecção de mais de 6 mil santinhos, cujo inventário digital até pode ser consultado em http://purl.pt/700/3/#/0.

E onde há papel, há bicharada – no caso, em maior número, são bichos daqueles do papel, em trabalho lento, eficaz e sistemático de destruição, que frequentam os 13 pisos dos depósitos de papel impresso; os outros, os bichos dos livros, a quem noutro tempo chamavam ratos de biblioteca, têm modos de gente, mas são igualmente perigosos para livros e outras espécies locais.

Lá fora – vê-se da entrada da Biblioteca Nacional – foi onde aprenderam a andar de bicicleta, afiança quem sabe, muitos putos da encosta de cá da Gardunha, vileiros, casaleiros e charnecos e, do outro lado, mesmo em frente, havia uma taberna onde o Chico Rato esteve interno durante bastantes anos.

Fiz-me freguês do local por via de um projecto em torno da oposição monárquica na Primeira República, em concreto o estudo da Nação Portuguesa, publicação doutrinária do Integralismo Lusitano, que teve como nomes mais sonantes Luís de Almeida Braga, António Sardinha, o conde de Monsaraz, Afonso Lopes Vieira, José Pequito Rebelo e Hipólito Raposo.

Assim, pois, na horta do Campo Grande, conheci o conterrâneo, que em boa verdade, até então, estivera fora do meu mapa de interesses e simpatias. E para memória futura declaro que esse trabalho de investigação consistiu, no essencial, em levar umas sovas de doutrina integralista, dadas pelo dr. Raposo e companheiros, a título póstumo, durante meses. Barbaridades tais que, todavia, não me destruíram, nem converteram, fosse pela fraca qualidade do produto ou porventura pela resistência do material.

Mas ganhei respeito pela personagem, ao ponto de lhe ir ler a obra. Desta retenho sobretudo dois escritos, que agora revisitei, ambos do primeiro volume de Folhas do meu cadastro (respectivamente a folhas 45-79 e 132-214 da edição de 1945). O primeiro conta a participação de Hipólito Raposo na tentativa de restauração monárquica, em Lisboa, no princípio do ano de 1919 (no Porto chegou a ser proclamada a monarquia, o Reino da Traulitânia), que constitui um contraponto interessante à narrativa dos sucessos feita pelos vencedores; a outra, o “diário” da sua passagem pelo forte de São Julião da Barra, cumprindo pena de três meses de prisão efectiva, em 1920, por responsabilidade na publicação de um manifesto intitulado “Pela Pátria – Contra a República”, um quase veraneio que incluía saídas ao exterior e passeios pela praia – os cegetistas de A Batalha, que tenho frequentado nos últimos anos, diziam, a propósito de mimos como este, que o poder republicano era brando com os monárquicos apostados em acabar com a República, mas especialmente bruto com os pobres que reclamavam pão e trabalho.

Na Biblioteca Nacional, a horta do Campo Grande que aqui me traz, como se percebe, a terra que se cava é mais exactamente papel. Ali, encontra-se gente da mais diversa, que se pode conhecer pelo que escreveram: a bibliografia portuguesa dos últimos dois séculos estaciona por lá (quase) toda, e há muitíssimos materiais de sete séculos antes. Também por lá pára pessoal de São Vicente, já se vê. Em caso de dúvida, o catálogo esclarece – está em linha, no endereço electrónico www.bnportugal.pt. Procure pelos nomes e lá encontrará também Maria do Carmo Prata, Tó Sabino, Ernesto Candeias Martins, Inácia Brito e quem mais? José Lourenço, João Calmão, ou José Teodoro Prata, o nosso anfitrião; mas também o velho Pelourinho (e Sílvio Droguete Aguilar) ou o efémero Vicentino.

Para profissionais ou apenas curiosos, como nós, aí ficam lugares e pessoas – que, afinal, como as obras de sua autoria, são como lugares aonde se vai. Concordo, é claro, que sem eles também havia vida e felicidade; mas tenho para mim que não seria a mesma coisa.

Calhando, quando tornar à horta do Campo Grande, hei-de retratar aquele doutor, do tempo da outra senhora, que levou daquela casa uns quantos livros avaliados em mais de vinte mil contos. Hoje, diríamos 100 mil euros, número mais modesto, mas ainda assim muito “papel”.

José Miguel Teodoro