Maneios

Houve um ano em que andei sempre com o meu pai. Ele recolhia gado desde os lados do Estreito. Quem lho trazia era o tio João da Paiágua que o deixava num compadre do Tripeiro e depois nós íamos lá recolhê-lo. Às vezes era quase de noite e o meu pai não largava a conversa.
“Nunca te preocupes, filho. Aqui, na Charneca, há sempre uma mesa com qualquer coisa para comer e uma cama, se for preciso, nem que seja uma faixa de palha.”

Conduzíamos o gado pelos caminhos, por entre montes alqueivados e matos ralos, em direção ao Sobral e depois à Devesa. Eu seguia à frente no burro, a indicar o caminho. O meu pai vinha atrás, de olho nas reses que se atrasavam, a abocanhar umas ervitas ou as pontas mais tenras dos matos. “Ah chibo dum ladrão! EH! EH!” Se ele não se juntava ao rebanho, o ralho “Ai o alma do diacho!” e o bordão atirado de longe eram suficientes para convencer o mais desentendido.

O gado ficava no casalito, à espera de outro destino. Por vezes trazia malina e começava a morrer passados um ou dois dias. Duma vez, morreram-nos 50 cabeças. Um prejuízo enorme!

Mais tarde, fizemos um bardo para guardar as cabras e os cabritos, no Vale Covo Cimeiro. O António Rodrigues do Monte do Surdo era nosso vizinho. O meu pai e ele trocavam gado, sobretudo os chibos de cobrição. O mesmo com os primos Albanos, criadores de gado e comerciantes como nós. Se o meu pai precisava de reses, mas não tinha as suficientes, eles desenrascavam-no. Outras vezes era ao contrário.

De quinze em quinze dias, fazíamos o mercado da Soalheira, nos domingos. Abalávamos ainda bem de noite e eu deixava-me dormir em cima do burro, deitado na albarda, com os braços em volta do pescoço dele. Se caísse, a alimária parava logo e só voltava a andar comigo novamente em cima. Ao amanhecer, já estávamos a atravessar a Ocreza, um bocado abaixo do Louriçal. Quando chovia, nós passávamos na mesma, desde que desse para o gado atravessar.

Os cães pastores dos rebanhos que havia nos campos apareciam com aquelas coleiras de picos contra os lobos, logo que sentiam o nosso gado. Ladravam, arremetiam, com as bocarras de dentes afiados, mas nós seguíamos em frente, eu no alto do burro e o meu pai de cajado na mão, com as reses coladas a nós, cheias de medo.

Por causa deles é que o meu pai enxotara o nosso cão. “Bobi, casa! Fica a guardar a tua dona.” Ele sentia-se rejeitado e ficava cabisbaixo, mas teimava em seguir-nos mais afastado e então tirava-lhe as ilusões com uma pedrada. Não queria ficar sem ele. Certo dia, o meu pai levou o gado para a Barroca, a comer as folhas que ficaram do milho depois de colher a maçaroca. À ceia, já em casa, deu por falta do cãozito. Também não achava o casaco que usava pendurado no ombro, quando não estava frio. Voltou à fazenda na manhã seguinte e deu com o cão deitado em cima do casaco, no meio do caminho, quase a chegar aos eucaliptos. Só lhe faltava falar!

Mas como eu estava a contar, íamos ao mercado da Soalheira, domingo sim, domingo não. O meu pai matava um cabrito logo que chegava, oferecia um bom presente ao senhor padre e tentava vender o resto. As outras reses eram compradas pelos negociantes que recolhiam gado para Espanha. Às vezes ainda trazíamos carne na volta, porque era tempo de pouco dinheiro. Em nossa casa, de marchante de gado e carniceiro, nunca faltava a carne, o queijo e o soro. Muitas vezes apetecia-nos outras coisas, mas era o que havia e tínhamos de comer.

Nessas ou noutras noites de domingo para segunda, muito antes de clarear, já o meu pai ia a caminho do Fundão, por aquele Arrebentão acima. Com o burro, mas sempre a pé, porque era muito magro e não gostava de andar a cavalo. Levava as reses que lhe tinham encomendado ou que ia tentar vender. Se não fizesse negócio até meio da manhã, já não as vendia. Depois voltava: Souto da Casa, Vale d´Urso, a subida até ao Alto da Portela e depois caminho da Senhora da Orada abaixo.

“Ai é o filho do ti Meguel Jerolme? O seu pai e o meu eram muito amigos.”




Notas:
- Esta é a primeira história de um novo projeto. Sempre o quis realizar, mas as ideias só há pouco me ficaram claras. Já há anos que venho escrevendo sobre a minha família, por isso o narrador fala na primeira pessoa, na tentativa de passar a escrito as histórias que nos aconteceram. Mas a ideia sempre foi escrever as histórias que se contavam ao serão, em volta do porco, nos trabalhos da matação... Este é o meu novo projeto: passar a escrito as nossas histórias orais. Já tenho cerca de 20, mas tenciono escrever muitas mais, sobretudo de pessoas fora da minha família. Quase todas serão contadas na primeira pessoa, sendo o narrador também personagem da história, pois as pessoas contavam (e contam) sobretudo coisas que lhes aconteceram ou que ouviram dos seus familiares. Mas atenção: todas as histórias serão ficionadas, nunca um retrato rigoroso do que aconteceu ou do que me foi contado; aliás, a minha mãe farta-se de protestar que eu escrevo mentiras no blogue.
Alerta: Esta história é contada na primeira pessoa, mas eu não entro nela!

- A história (de vida) agora publicada ensina-nos a forma como os gados eram deslocados desde a zona de criação até ao local de consumo. Neste caso, desde as proximidades do Estreito (Oleiros) até às cidades da raia espanhola. Da Sertã e Proença para Lisboa seria a mesma coisa: os gados passavam pelas mãos de vários produtores/comerciantes até chegarem aos arredores de Lisboa, passadas semanas ou até meses. (Na Idade Média, o rei tinha um curral enorme, chamado uchão, onde guardava os gados vindos de todo o reino, como pagamento de impostos).
Só na segunda metade do século XX é que apareceram os camionetas de transporte de animais e mais tarde ainda os talhos de dimensões industriais, com os seus camiões frigoríficos.