A nossa vida

(…) Sendo assim, vou continuar com os meus escritos para ir enchendo papel, o papel só tem valor se tiver palavras, frases, desenhos, rabiscos…se não tiver nada, não passa de uma folha em branco ou de outra cor. Não é sobre este assunto que quero escrevinhar algumas palavras.

Vamos a isto.

  A vida de um ser humano tem uma duração limitadíssima, o máximo cem anos mais dez, menos dez. A maior parte das pessoas quando ultrapassam os noventa têm uma saúde muito frágil, estão limitadíssimos, os reflexos já não são o que eram, passam as horas à espera…

  É a regra, embora haja pessoas com uma memória invejável, ainda se movimentam razoavelmente bem; não é a regra.

  A qualidade de vida não acompanhou a longevidade, os lares são um bom exemplo daquilo que estou a dizer. As funcionárias de manhã levantam os velhinhos, muitos deles são transportados em cadeiras de rodas, entram na sala, sentam-nos no sofá e ali ficam até à hora do pequeno-almoço.

  Voltam novamente para o sofá até ao lanche e assim sucessivamente. Findo o jantar, cama.

  Quem se movimenta ainda se levanta e dá uma volta pelo corredor, quem não se mexe…

  Coitados deles, tanto lutaram, de repente ficam incapacitados, à merce dos semelhantes.

  O destino tem destas coisas, longevidade igual a limitação. As pessoas acomodam-se, não têm outro remédio, os filhos trabalham, vivem longe.

  Precisam de muito carinho, muita atenção e amor. Quantos há que foram “despejados” nos lares pelos familiares e nunca mais lhes ligam, não querem saber deles, esqueceram-se depressa dos trabalhos, das canseiras, dos sacrifícios que passaram para os criarem.

  Um dia terão a recompensa, alguém lhes fará o mesmo.

   A vida é feita de bons e maus momentos, é uma labuta diária e constante; impostos, obrigações, problemas de toda a ordem, de vez em quando surge um dia de alegria, de festa

  O nascimento de um filho, o baptizado, a licenciatura, uma promoção no trabalho, um aumentozito… coisa pouca em oposição aos maus momentos.

  Invejas, doenças, incompreensões, ódios, compromissos assumidos… A vida é uma chatice, mesmo assim, julgo que a maioria gosta de cá andar. De vez em quando há alguém…põe fim à vida, porquê? Só ele sabia. Um desgosto, uma dívida que não conseguiu controlar… Quem termina bruscamente com a existência lá terá as suas razões, não o podemos condenar, que tenha uma vida mais favorável na outra…

  Se houver alguém que consiga adivinhar através de sinais o pensamento da pessoa com pensamentos suicidas que o acompanhe e o demova a fazer tão tresloucado ato.

  Tudo se remedeia desde que haja compreensão entre os homens.

  Uma casa centenária, velhinha, pode ser reconstruida e durar outro tanto tempo, mas também pode ser destruída num instante e nunca mais ninguém a torna a ver.

  Com o suicida acontece a mesma coisa, se alguém o amparar, salva-se, se ninguém lhe deitar a mão, num instante termina…

  Todos sabemos que a vida são dois dias, é tão frágil a vida; vela acesa exposta numa corrente de ar, uma aragem... A vida começa num choro, tal como a fogueira começa por fumegar, depois vem o brasido, para finalmente terminar em cinza.

  Olhem: a vida, quanto mais estica, mais curta fica

  Fiquem bem!

J.M.S