Brincadeiras

O centro de todas as brincadeiras.
Esta fotografia é uma preciosidade. Mostra a nossa Praça, nos anos 50 e 60.
É do Pedro Gama Inácio e está publicada no livro "Uma vida em construção - Homenagem ao Padre António Branco", editado em Agosto de 2008.


Eram muitas as brincadeiras dos miúdos da Escola, nos anos 60. De todas, a mosca era o jogo mais violento. Um autêntico teste de resistência e brio.
Duas equipas e deitava-se à sorte, para ver qual amouchava. A azarada fazia fila, cabeças com cus, com o primeiro apoiado no muro da praça. “Aí vai mosca”, gritava o primeiro da equipa felizarda, projectando-se a mais longe possível para cima da fila adversária. Depois, saltava o resto da equipa, uns para cima dos outros. E lá ficavam, em cacho humano, bem agarrados uns aos outros, para não caírem.
Perdia a primeira equipa a falhar: se alguém da equipa que estava por baixo já não aguentava com o peso dos adversários e dizia “mosca” ou simplesmente caía sem forças, a equipa amouchava outra vez; se alguém da equipa que estava por cima deslizasse e tocasse o chão, a equipa perdia e amouchava.
Muitos resistiam para além do que deviam, outros faziam batota e havia ralhos e porrada. O jogo chegou a ser proibido pelas professoras.
Uma brincadeira que às vezes subia connosco o balcão da Escola era a das pistolas. Num ribeiro ou na ribeira, cortávamos um pau de sabugueiro um pouco mais comprido do que a largura da mão, tirávamos o miolo com um arame ou um pau muito fino e quase tínhamos arma. Só faltava arranjar um pau da grossura do buraco do miolo, normalmente de um arbusto muito abundante na Estrada Nova. Depois mastigávamos um pedaço de papel e fazíamos uma bola que colocávamos no buraco de uma das extremidades. Na outra ponta, púnhamos uma segunda bola de papel e metíamos o pau com força. O ar pressionado fazia disparar a bola de papel para longe. A segunda bola ficava no sítio da primeira, repetia-se o processo e fazíamos novo disparo, às vezes para um colega da sala, se apanhássemos a professora de costas.
Baseado no mesmo princípio, mas com ciência e técnica muito mais apuradas, chegou o Quim (Joaquim Trindade dos Santos) a fabricar e a disparar um canhão, na sala de estudo do Seminário. Mas essa é outra história.
Na última Primavera, houve uma brincadeira que nos deu uma lição de vida.
Pouco a pouco, os jogos da apanhada dos alunos da 4.ª classe começaram a degenerar em violência (ou seria o jogo da espada-lua, a que se refere o jmt, em comentário à publicação “Escola Primária”?). Penso que, no início, eram os de fora contra os da Vila. Com o crescer da agressividade, ficámos só os da Tapada (eu, o João e o Tó) contra alguns da Vila.
Em Maio, a violência extravasou do jogo. Ao anoitecer, quando íamos para o Mês de Maria, choviam pedras sobre nós ao descermos a quelha. Adiantávamo-nos, para que as nossas mães e irmãs mais velhas não descobrissem. Quando elas passavam, já a borrasca se desenrolava nas ruas de acesso à Igreja.
Mas, num fim de tarde, algo correu mal e as pedras caíram sobre grandes e pequenos. A minha madrinha, mãe do João e do Tó, gritou, ralhou e os nossos “inimigos”, apanhados de surpresa, suspenderam de imediato o bombardeamento.
Depois, em casa, ela queria saber tudo, mas nós, moita, ficámo-nos por meias palavras. No dia seguinte, logo à entrada da Escola, a professora perguntou-nos o que se passava. Lá tentámos explicar um jogo que degenerara em violência sem nós sabermos como, nem a forma de lhe pôr fim.
A Dona Natália soubera pela minha madrinha, a tia Estela. Manhã cedo, antes das 8 horas, já ela estava à porta da casa das professoras, na Rua de S. Francisco, a caminho do posto da Guarda, para participar dos seus e dos outros.
A paz voltou e, pouco a pouco, reaprendemos formas pacíficas de resolver os nossos conflitos, sem ser à porrada.

Escola Primária

A fotografia é do Pedro Gama Inácio, mas desconhece-se quem foi que fotografou todas estas crianças da Escola Primária. O pelourinho serve de palco e ao fundo vê-se o edifício da antiga Câmara, adaptado a Escola Primária. Frequentei-a entre Setembro de 1964 e Outubro/Novembro de 1967, guardo uma vaga ideia desta fotografia de grupo, mas não consigo identificar ninguém.
(Clicar na imagem para ver melhor)


Subíamos o balcão e estávamos na Escola. Éramos mais de cem, para 4 professores. Mas, coisa esquisita a Escola, tão diferente do nosso mundo de caminhos, leirões, cabras, mato, água… Coisas que não eram nossas e nem sabíamos imaginar: escrita, livros, SALAZAR, caminhos-de-ferro, cidades…
E a pedra, onde se escrevia com ponteiros? Apagávamos com um pano húmido, de cuspo às vezes, e servia de novo. E com aparos de arame rachado, molhados na tinta dos tinteiros, para a escrita no papel. Trabalho para mestres, que não eu.
E levávamos porrada. Por cada erro no ditado, uma reguada. Um problema mal, duas ou três. Em casa não queriam saber. A professora tinha sempre razão. Uma dupla temível!
O almoço era na cantina “Senhora da Orada”, obra da Igreja, situada nas traseiras da Matriz, onde hoje existe um mini-mercado. Além da comida, davam-nos uma colherada de óleo de fígado de bacalhau, no final do Outono. Um horror, atalhado a gomos de tangerina!
Mas era uma refeição certa, que nos dispensava correrias até casa, para engolir um caldo à pressa. Porque a hora do almoço era sagrada para as brincadeiras. Cada uma tinha a sua época, todas no terreiro da Praça: o pião, a mosca, o espeta, a apanhada e outras mais.
Quando o tempo ficava quente, os outros contavam as histórias dos mergulhos no Pelome. Um dia, à saída, eu e o meu primo João (João Prata Candeias) deixámo-nos tentar. Ainda passámos a Estrada Nova, mas nunca mais chegávamos e as cabras na loja, à espera…
No início da minha 4.ª classe, por volta dos santorinhos de 1967, mandaram-nos mudar para a nova escola. Já conhecia a Estrada Nova, do tempo das cerejas. Nas bordas da estrada, a intervalar com as tílias, havia cerejeiras bravas e a elas trepávamos, sumindo-nos na ramagem, com medo da Guarda. No chão, caíam cerejas para os menos afoitos.
Foi uma manhã de mudanças, um carreirinho de formigas entre a velha e a nova escola. A mim e ao meu primo João coube-nos guardar a porta da escola nova, do lado dos rapazes, a poente.
Mesas novas, direitas, a cheirar a resina, mas o campo era inclinado e a bola rebolava melhor para baixo do que para cima. A verdade desportiva, como hoje se diria, ficou comprometida. Que saudades do terreiro da Praça!