À caça do texugo

Este ano, ainda não tinha visto sinais dele e por isso já andava preocupado. Mas no fim-de-semana passado encontrei uma videira de moscatel branco só com os engaços pendurados, os bagos já tinham sido comidos. Foi de certeza o texugo, pois era um trabalho bem feito, sem estardalhaço, ao contrário do javali, capaz de arrancar uma videira para lhe comer apenas metade de um cacho. Por outro lado, a raposa é lambisqueira, passa e come uns baguitos, aquilo foi trabalho metódico, só de um texugo.

A minha irmã Isabel já o viu e diz que é preto e branco, mas eu nunca lhe pus a vista em cima. O primeiro e único texugo que avistei foi na primavera de 2012. Convidara o Pe. Jerónimo para apresentar, em São Vicente, o meu livro “O concelho de S. Vicente da Beira nos finais do Antigo Regime” e por isso fomos dar uma volta pelo território do antigo concelho. Entre o Barbaído e o Freixial lá ia um, todo lampeiro, na berma da estrada. Era acinzentado, com zonas mais claras e outras escuras, bem lustroso e felpudo.

Mas já o conhecia do “Romance da Raposa” do Aquilino Ribeiro, quando o li para mim e depois, repetidamente, para os meus filhos. E ainda antes, na minha infância. Nas noites quentes de verão, apareciam luzes na serra, por cima do Caldeira. Eram as almas penadas, mas alguém duvidava, talvez fosse o Joaquim do Bernardo que deixara uma lanterna no meio do milho, para afugentar o texugo.

Ele gosta de milho, não das folhas e do caule, mas dos grãos da maçaroca. Embarra-se na cana do milho e, com os dentes, rasga o folhelho que envolve a maçaroca. Depois enche a barriga e volta lá no outro dia e no outro e no outro. Como vai fazer com as minhas videiras!

O milho em São Vicente, na parte da encosta e dos vales ribeirinhos da Gardunha, é de regadia e só amadurece lá para finais de Setembro. Por isso a história da minha caçada ao texugo faz agora anos.

Tínhamos milho no Ribeiro das Moças, uma pequena propriedade das Quintas, dentro do grande vale da Ribeirinha. O texugo andava nele e já fizera bastantes estragos. Então o meu pai decidiu fazer-lhe uma espera. Eu também fui requisitado e por isso lá parti, já noite cerrada, com ele e com a minha mãe. Levávamos uma lanterna, mas só foi necessária para o caminho estreito da regadia do Carquejais, pois o restante era largo e os nossos pés já o sabiam de cor.

Chegados à horta, o meu pai fez a distribuição do pessoal: ele ficou no leirão do fundo, junto à regueira que descia leirões abaixo, e eu e a minha mãe no rego do ti António Romualdo, que levava a água da nossa mina, no terceiro leirão, para a propriedade dele. Os três armados com sachos, para o esmagar, logo que ele desse sinais.

Ficámos por ali, deitados no chão, a sentir o fresco e o cheiro da maresia, sem falar, nem nos mexermos. Sempre de ouvido à coca, quando não passávamos pelas brasas. A meio da noite, o meu pai veio fazer o ponto de situação e voltou para o seu posto. Nada. Um pouco antes de começar a aclarar, ainda noite fechada, sentimos barulho do lado de onde esperávamos o texugo, mas apareceu-nos o Tonho Romualdo, de sachola às costas, que vinha despejar a mina. Admirou-se de nos ver ali e nós explicámos. Depois chegou também o meu pai, a saber que barulheira era aquela.

Desistimos e regressámos a casa. Talvez o texugo tivesse dado pelo nosso cheiro ou o Tonho Romualdo o tenha espantado. Raio do homem, a regar à hora de dormir!

Esta, o texugo já vindimou!

José Teodoro Prata