Outono

José Teodoro Prata

OUTONO

Folhas caídas

Amarelecidas

Ventania

Chuva miudinha

Geadas

Castanhas assadas

Magustos

Jeropiga

Alqueivar

Semear

Tempo de descansar

Tempo de meditação

Tempo contemplação

Tempo de finados

Onde se recordam antepassados

Decadência

Sonolência

Para na primavera tudo voltar

A renascer, medrar

A vida ressuscitar

Reviver, renovar

Reproduzir, rebentar

Ressurgir e acordar

Outono…

Árvores despidas

Mágoas carpidas

Lágrimas fingidas

Campo silencioso

Caçador orgulhoso

Lareiras, fogueiras

Adegas, bebedeiras

Oliveiras,

Castanhas, romãs, um santorinho…

Ponha aqui no saquinho

Que Deus lhe pague, obrigadinho

Pelo seu pai que foi um santinho

Tiborna, bacalhau, azeite e vinho

Outono, tua ventura

Inspira tanta pintura

No aconchego do lar

Quero contemplar

As noites frias de luar

Preparando-se para nevar

Que pura e fria

É a neve que caiu todo o dia

Aproxima-se o Nascimento

Lá fora o vento

Ruge fortemente

Vejo um velhinho a dar ao dente

E uma criança sorridente

Vejo da minha lareira quente

Um pardal com seu piar dolente

Saltita na neve e desconfiadamente

Pia, pia o pardalito

Deve ter frio o coitadito

E eu na minha lareira

Meto mais lenha na  fogueira

Que vai ardendo lentamente

Enquanto se dá ao dente

Comendo uma castanha quente

Com um cálice de aguardente

Qua aquece o coração da gente

E a fogueira vai ardendo lentamente

Outono…

Tempo de recolhimento

Tempo de contemplação

Tempo de oração

Princípio da velhice

Começo da rabugice

É o outono da vida

Tantas vezes reprimida

Depois de tanto trabalho e lida

Chega o outono da vida…

Zé da Villa

A pedido da Libânia... (ver comentário)

Livro da Gardunha

GEGA

Zé Bito

Quando eu era pequenito, a população da nossa Vila era muito numerosa. Sem consultar o especialista nesta área e autor deste blogue, atrevia-me a dizer que haveria na nossa terra para cima de duas mil almas.

Tal quantidade de gente, (e a falta de hipermercados) fazia que houvesse também grande quantidade de sapateiros e alfaiates.

Dos alfaiates lembro o Tio João da Silva, pai das manas Silva, o João Coxo, que por fim só tinha a taberna, o Tio Francisco Eurico (avô do Zé Barroso), o Zé  Alfaiate, genro do Francisco Eurico, e o meu pai que julgo ter sido o último a exercer a profissão, na nossa terra.

Quero fazer aqui um aparte para dizer que o Sr. Francisco Eurico era para o meu pai o “Mestre Eurico”. Foi ele que lhe  ensinou a arte e o meu pai tinha por ele um grande respeito, uma grande amizade e muito carinho. Digo isto,  porque fui testemunha e por isso aqui faço esta homenagem a um grande profissional e um homem bom da nossa terra. Nunca me vou esquecer que, quando uma vez foi necessário fazer novo fardamento para a nossa banda filarmónica, o trabalho foi feito numa sala dos Paços do Concelho, por estes três últimos alfaiates, e foi uma festa para os filhos.

Sapateiros havia mais. Entre os mais antigos, lembro-me do meu bisavô João Hipólito, sapateiro de calçado grosso e remendão, que,  além de trabalhar em casa, deslocava-se também aonde o chamassem, a  fazer arranjos, tendo para isso uma caixa onde transportava todas as ferramentas para o efeito. Essa caixa e todas as ferramentas são agora minhas e estão guardadas.

Continuando a enumerar os sapateiros, tínhamos o “ Boche “, que morava onde agora mora a Bina, o “Chalim” e o seu irmão António Oliveira, o João Ribeiro e o seu irmão Joaquim Ribeiro e mais tarde o Sr. António Maria, de quem já falei há tempos, o Manuel Candeias (o “Mudo “) e o Sr. Fausto. Penso que não me esqueci de ninguém.

Havia cá um sapateiro de seu nome Eusébio Gomes Barroso,  que mais tarde foi para Lisboa  onde montou uma oficina de marroquinaria. Era conhecido por “Zé Bito“  e era um grande amigo do meu pai. Tenho nas mãos as carteiras em couro que ele fez e ofereceu ao meu pai e à minha mãe. São delicadas obras de marroquinaria que eu guardo com muito carinho. O Zé Bito não fazia sapatos, fazia obras de arte. Amigos inseparáveis, tinham também grande sentido de humor, mas aí o Zé Bito sobrelevava o meu pai. Contava-me este que, numa das semanas santas que por cá se fizeram, o pregador convidado calhou de ser um Franciscano muito bem-humorado que, em pouco tempo, conquistou toda a gente. Um dos que simpatizou mais com ele foi o Zé Bito e gerou-se uma confiança tal entre eles que, na  Quinta-Feira Santa, ao começar o sermão, o padre duma maneira original exclama: Eu sou…, e ia a continuar quando o Zé Bito, que estava mesmo por debaixo do púlpito, lhe diz:  O pirata da perna de pau!!!

Claro que daí para a frente o sermão já não teve quaisquer trambelhos, porque o pobre padre a todo o momento se lembrava do começo e desatava a rir.

No dia seguinte, Sexta-Feira Santa,  depois da procissão do Enterro do Senhor, houve novamente sermão e chegou aquela altura em que o pregador deposita o Santo Sudário nos braços da imagem da Senhora das Dores. Quem tinha levado este andor tinham sido, além dos dois detrás, o Zé Bito e o meu pai, à frente. Como a imagem estava bastante afastada do púlpito e o padre não conseguia depositar o sudário, diz para o Zé Bito:

- Trazei-ma cá, trazei-ma cá…

Resposta do Zé Bito, olhando para a imagem:

- E vós quereis lá ir, minha Mãe Santíssima?

E.H.

Restauração da Independência

Amanhã, dia 1 de dezembro, o núcleo vicentino da AHP vai comemorar a Restauração da Independência de Portugal, partir das 15.30 horas, com atividades dos Escoteiros e dos alunos da Escola, apoiadas pela Junta de Freguesia.

 

João Benevides Prata

PORTUGAL

Ó Portugal, Portugal

Meu berço, meu lar Natal

Ó Portugal, Portugal

Terra dos meus progenitores

Ó Portugal, Portugal

Terra de sol, mar e sal

Ó Portugal, Portugal

Terra madrasta, mas não faz mal

Portugal…

Não tens culpa, nasceste assim

Mas Portugal para mim

Não és mau ou ruim

És a minha Terra, o meu berço

Terra onde se reza o terço

Terra de Santa Maria

Com ermidas caiadas de branco

No alto dos morros penhascosos

Mas que são verdejantes e formosos

Terra de romarias

Onde se canta tanta cantoria

Cântico tão nosso, popular

Bombos, pífaros, pandeiros

É Portugal nosso lar

Estevas, pedras, giestais

Morros, charnecas, sei lá que mais

É o meu solar, Portugal

Ai de quem te faça mal

Meu Portugal, meu berço

Terra da Senhora do Terço

Esteja onde estiver

No mar, no ar, ou noutro local

A minha Terra é Portugal

Terra monumental

Foste lusitana e romana

Árabe e castelhana

Mas tinhas que ser Portugal

Não és rico, mas não faz mal

Tua riqueza está nas nossas mãos

No teu povo forte e valente

Ai de quem se mete com a gente

Leva com a pá…

E mete-se no fogo ardente

És Portugal modesto, mas rijo

Unido, és vencedor

Unido, és criador

Unido, és valente

És rijo como o granito

Moreno e trigueiro

No mundo foste o primeiro

A conhecer o estrangeiro

Sulcaste o mar navegando

Novas terras conquistando

Com outros povos te foste relacionando

E com eles te mesclando

E tua língua ensinando

Por lá ficaste morando

À sombra de Portugal

Novas terras desbravando

Outros frutos e sementes cultivando

Com outras religiões te foste misturando

Novas culturas e saberes foste adquirindo

Mas no fundo do teu coração

Portugal que um dia deixaste

Sempre foi por ti lembrado

E de vez em quando uma lágrima furtiva

Escorre-te cara abaixo, é a recordação

Das filhoses, das festas e folguedos

Da tua terra Natal

Do teu lar, do teu Portugal.

E a lágrima furtiva, salgada

São as saudades

Da água fresquinha da fonte

Do sino a tocar as trindades

Das ovelhas que passam

Balindo e chocalhando

Dos velhinhos que na praça estão descansando

E das mães que na igreja estão orando

Por todos aqueles que partiram

Para longes terras tratar da vidinha

São tantas as saudades

Dos que deixaram a casinha

Hoje cai uma telha, amanhã outra

No outro dia é a porta que se abre

Depois é um caibro que apodrece

De seguida outro e outro

E a água entra na sonave

A pouco e pouco a madeira amolece

E um dia o que outrora foi um lindo lar

Está transformado num montão de ruínas

Os donos partiram para o outro lado do mar

E à noite nas esquinas

Vejo fantasmas a passar

Dos que partiram para o outro lado do mar

E as casas cheias de vida outrora

Poderão ser um dia ou não

Locais de peregrinação

Até que algum cidadão

Tenha dó daquele montão de escombros

E resolva deitar-lhe a mão

Fazendo uma nova reconstrução

E os que partiram para o outro lado do mar

Só ficam com a recordação

Mas a saudade da sua Terra Natal

É e sempre será PORTUGAL.

Zé da Villa

A nossa devoção a Santo António

A comunidade cristã da vila de São Vicente da Beira vivia o tempo quaresmal, estava-se no mês de Março do ano 1744, quando dois frades oriundos do convento de Brancanes, Setúbal, vieram pregar à nossa paróquia. Frei Paulo da Assunção e frei Francisco de Santo Alberto empolgaram de tal maneira os paroquianos com as suas pregações que logo fundaram uma fraternidade franciscana.

A direção da nova fraternidade ficou entregue aos confessores das religiosas do convento das clarissas da vila vicentina. Os padres confessores vinham, a maior parte das vezes, do convento da Conceição da Covilhã.

A fraternidade começou a crescer e, com a extinção das ordens religiosas (1834, conventos masculinos; os mosteiros femininos terminariam só com a morte da última monja) passou a ser dirigida por um irmão leigo.

Um deles foi o senhor João José Ramalho (pai do padre Tomaz, do bispo D. João, da freira Maria de Jesus Ramalho…). João José foi durante muitos anos ministro dos terceiros vicentinos. Em 1921, o padre Tomaz é nomeado comissário, da ordem pelo superior provincial

Nos anos cinquenta do século passado, a irmandade ainda tinha à volta de trezentos irmãos e irmãs (atualmente não chegamos aos cinquenta, a maioria idosos).

Até aos anos setenta do passado século, a comunidade participava ativamente em todas as atividades organizadas pela ordem Durante o período quaresmal, realizava-se a procissão dos terceiros (procissão de penitência). Não havia necessidade de pedir às pessoas para pegarem nos andores (na hora aparecia quem os levassem). Nos nossos dias, quando se realiza, temos que contactar as associações.

Terra de olivais, de lagares, chegou a haver oito na vila (hoje não há nenhum), os irmãos andavam de lagar em lagar, de casa em casa, a pedir a esmola do azeite. Atualmente ainda se pede a esmola do azeite, sempre se arranjam alguns litros que depois são vendidos.

No mês de Fevereiro, um irmão andava de rua em rua a pedir o ramo de Santo António. As pessoas davam chouriças, morcelas, toucinho, presunto... Era uma maneira de agradecerem ao Santo António, por lhes ter guardado os animais. Num domingo à tarde, o ramo era vendido na praça, a quem mais desse (o pregoeiro era o senhor Chico Calmão).

No mês de Agosto, realizava-se a festa de Santo António, era muito bonita. Treze dias antes, o pároco fazia a trezena, à noite. A capela enchia-se de devotos e, à luz bruxuleante de velas, o pároco lia as orações e todos cantavam:

António santo

De Jesus querido

Valha-nos sempre

O vosso patrocínio

Valei-me António

Na minha última agonia

Para que nos possas levar

A Jesus, José e Maria                        

A senhora Lucinda, a “morar” na Santa Casa, recordou-me a totalidade do último verso.

A senhora Antónia dos Anjos, do Casal da Serra, também utente do Lar, contou-me este pequeno responso:

Ó meu rico santo António

Livrai-me deste demonho

Que m`anda atentar

No dia da festa, à hora da missa, as pessoas não cabiam no templo, a missa era festiva, a banda vicentina acompanhava cantando e alguns músicos tocando (participavam graciosamente). Uma grande parte ficava na rua, o calor apertava, as pessoas não arredavam pé. A procissão era grande. À tarde, as paroquianas iam chegando de tabuleiros  à cabeça, com apiparas vitualhas, no alto do palanque. E o Chico Calmão, sempre ele, leiloava-as.

A banda tocava marchas alegres, o povo dançava e, ao lado, os mais afoitos tentavam subir a um pau ensebado, no alto encontrava-se um bacalhau, quem conseguisse subir lá acima, ganhava-o.

Havia um passatempo meio bárbaro: no chão, abria-se um buraco, metia-se lá dentro um galo, tapava-se e deixava-se somente com a cabeça de fora; a uma certa distância, as pessoas com pedras apedrejavam-no, quem lhe acertasse ganhava-o. Era um dia alegre, a festa de Santo António.

Hoje sobra templo, faltam fiéis, a procissão muito pequenina percorre somente algumas ruas,  a banda não participa (custa dinheiro a sua contratação) e fogaças não há. A juventude envereda por outros caminhos.

Que coincidência: Santo António de Lisboa, de Pádua, nasceu, segundo os historiadores, no dia 13 de Agosto de 1195, ano em que a nossa vila recebeu o primeiro foral. Reinava o filho de D. Afonso Henriques, D. Sancho I.

Valha-nos Santo António, o português mais santo e o santo mais português!

José Manuel dos Santos