Passeio pedestre

Vamos visitar, por dentro, as minas e os depósitos da água que bebemos todos os dias.

Ana Jerónimo e José Teodoro

Piscina

Ana Jerónimo

Santo António Casamenteiro

Em tempos que já lá vão, no arco da Rua das Donas, a Alfama, perfilava-se em seu nicho envidraçado o divino Padre Santo António. Era de pedra policrómica, e chamavam-lhe familiarmente Sant’Antoninho. Uma lâmpada ardia dia e noite à sua ilharga. O nicho era fechado a loquete para que os gatunos de cutiliquê não roubassem o azeite. Um ano fora visitado por um quadrilheiro, tão infeliz pilho e miserando que se deixou apanhar e foi enforcado na Praça da Lã. Santo António tivera com isso um profundo desgosto, resultando ele sugerir, em sua atiladíssima inspiração, ao vereador do pelouro que fosse dotada a charola com uma tranqueta de segurança.

Para o precioso óleo cotizavam-se os moradores, á cabeça do rol a família Coelho Manso, que tinha a chave e professava a mais afervorada devoção pelo beato taumaturgo. Tratava-se de um lar infraburguês, superpovoado, o pai oficial de Contos e Casa, um dos filhos alferes, o outro França, duas tias velhas, com lugar certo na Constelação da Onze mil Virgens, e três meninas bonitas, sécias, solteiras e namoradeiras, das tais de derreter com a labareda dos olhos e a sofreguidão de amar quem pisasse a rua para cá dos cem passos. Chamavam-lhes no sítio, para não fugir ao lugar comum, as Três Graças Mansas. Os rapazes, esses eram afogadiços de génio e estroinas, sempre na rosa divina, tanto o militar como o que não exercia outro emprego do que o de fazer semblante de que andava à procura dele.

Santo António trazia debaixo de olho, um olho de argos vigilante e caridoso, o bairro todo, primitivo e pobrinho, mas honrado, dado a luxos e amigo de se divertir, mas temente a Deus e ainda mais testo a círios e festas de altar que a própria Madragoa. Agora quem ele desvelava particularmente era a família Coelho Manso. Pudera! A velha Conegundes, sempre queixosa das cruzes quando não era do flato, do reumático quando não era do baço, com achaques mais numerosos do que os dentes que lhe caíam, da manhã á noite dentro da bata de fundo amarelo semeado de ervilhas verdes, cabelo em regueifa para a nuca, o infalível carocho preto no regaço, deixaria faltar o azeite no prato das sextas, e na sopa de repolho com feijão barriga-de-freira, dia sim, dia não, mas lá na lamparina do santinho, jamais. Acabava-se o mundo se se extinguisse o fanal que ali bruxuleava pela noite velha, quando a escuridão parecia um avejão imenso, de asas estendidas, a afogar o casario torcicolar.

As Coelhas Mansas, Maria Ana e Marta, votavam a Santo António uma dilecção extremada, patusca se bem que não original. Volta e meia, a pretexto de renovarem o azeite, palmavam o Menino ao santo. Palmavam-lhe o Menino que estava rechonchudo e nu sentado sobre o breviário, as pernocas à dependura, a mãozita papudinha no jeito amoroso de prender-se-lhe à sotaina. Era o modo de exercer coacção sobre o taumaturgo para que desse bom e lesto despacho às suas deprecadas. Santo António, que suportaria tudo menos ver-se separado do cachopinho, não resistia àquela chantage amorável. No dia seguinte, os anelos das Três Graças obtinham ganho de causa. Por via de regra estavam em jogo os seus amores. Embora ao santo repugnasse o papel de pau-de-cabeleira, que remédio? Antes de mais era preciso que o Menino voltasse para o divã de ocasião que era o ripanço.

Uma das vezes que se tinha demorado a obtemperar, estivera iminente a catástrofe. Conjurando, as três manas Mansas tinham-se ido, horas mortas, ao nicho e tentado atar uma corda ao pescoço do Santo para o mergulhar no poço do quintal até que dignasse deferir a deprecada. Valera-lhe ser de pedra de Ançã, mais pesado que todos os pecados do bairro, e as conspiradoras, por muito que soprassem, suassem, gemessem, não conseguiram deslocar a estátua do absidíolo.

Não eram apenas elas as almas súplices. Estava para nascer o primeiro mariola na Alfama que lhe não apresentasse os mais inverosímeis requerimentos. De modo geral só por grande casualidade faltavam ajoelhados a Sant’Antoninho. Além da rogação directa, de caso pensado, era ao passar que muitos, nada mais que in pétto, apelavam para sua intercessão e, após a vénia da regra, ala, que se faz tarde. Os mais próximos, tais as Coelhas Mansas, vinham à varanda e dali formulavam seus votos mentalmente. Santo António sabia interpretá-los na sua linguagem muda como se fossem rezados, embora, de facto, lhes passassem pelas cabeças ocas mais surdos que lagartas nas couves. Interpretava-os, decifrava-os, bem como a todos mais, e dava-lhes, consoante a fé dos suplicantes, provimento ou não.

Ora uma daquelas tardes – estamos no século XVIII com guerra nas fronteiras e nas províncias ultramarinas, e uma nobre vadiagem, acobertada pelo escudo dos avós, a infestar as ruas – soprava um vento de desbarato sobre a casa de Coelho Manso. Além do alferes ser chamado ao regimento que partia em expedição contra os castelhanos, empresa a que era ainda mais avesso que o Diabo à Cruz, ó sorte infanda! era mobilizado o pai Coelho, oficial de Contos e Casa. Os namorados da meninas, porque não lhes cheirasse o dote bastante, pareciam querer desarvorar um, meter outro o idílio para rumo desonesto, ainda o terceiro brandir o punhal de Otelo contra a ingrata e infiel, surpreendida na Sé a trocar miradas langorosas com um chichisbéu.

E vá de irem todas à sacada e apelarem sucessivamente para o miraculoso padroeiro, interpretando a lição, aprendida com o leite da boa mãe Conegundes:

- Ó meu beato António, santinho da minha alma, luzeiro da Itália e resplendor de Portugal – congeminava Maria, a filha mais velha, alevantadiça de trunfa e de vozes – guardai-me o namorado, que ameaça deixar-me pela filha do mercador de sola, rico como um porco, aquela gorda e sardenta Rosa Fagundes, para mais taxada de sangue marrano. Guardai-mo rendido e fiel ao bem que lhe quero, Glorioso Sol do Empírio, e prometo rezar-vos tantos padre-nossos que eu caia para a banda de cansaço e vós tapeis os ouvidos, azoado. Não serei eu mais bonita que a correeira, e mesmo mais prendada e discreta? Oh, que as peças que tem o pai lhe sirvam de brasas no inferno! Ouvi-me, meu divino Padre Santo António! Amparai-me na demanda com a maldita, invencível advogado! Valei-me, nas minhas penas, boticário dos corações aflitos!

Retirou-se a moça da varanda ao ver que vinha lá a mana – uma peste por baixo das sete falinhas doces, uma acusa-cristos que ia contar tudo ao pai – quando o santinho começara a dar mostras de comovido. Uma lágrima teria mesmo começado a aflorar-lhe aos olhos, daquelas que o menino costumava esmagar-lhe com a cabecinha do dedo róseo. Mas, schiu, de facto abria-se de novo a porta na varanda das Coelhas Mansas. Era Aninhas, a cadeta, branca, poética e vaporosa que se debruçava sobre o vão da rua.

- Padre Santo António – rompeu a exortar a perlequitetes – senhor de estranhos poderes, que em Limoges vos condoestes da pobre dona desfeada e, pegando nos cabelos que lhe cortou o ciumento, lhos repusestes em sua formosura e inteireza; que açaimastes os tiranos; que destes vista aos cegos; que endireitastes os estropiados e os coxinhos – alumiai o meu caminho! Posso seguir, confiada, o homem que adoro? Devo por ele deixar pai, mãe, irmãos e o lar sossegado a que presidis com solicitude paternal, meu glorioso Padre Santo António, meu adorado Sant’Antoninho!? Inundai de luz minha alma, ó preclaro luminar do céu! Dignai advertir-me se as pétalas de rosa com que o meu mais que tudo promete atapetar-me o caminho escondem a víbora que mata! Dizem-me que há um bicho mau chamado trigonocéfalo, que disfarça o covil no meio das flores. Não vá eu dar nesse bicho! Por quem sois, guiai-me nesta senda de verdadeira Primavera, que me inebria, e tanto pode conduzir-me à ventura como á perdição, no dizer da mãe Cunegundes.

Recolheu-se a doidinha e, no seu nicho, Santo António que guardara uma atitude carrancuda de reserva, entregou-se logo a movimentos vários de cólera. Debalde tentava o Menino acalmá-lo. Com a mão, enclavinhada em martelo, fazia o gesto de britar, de reduzir a grude a cabeça da serpente, e ante disposição tão cómica, o menino não conseguia reprimir-se e soltava-lhe nas bochechas risadinhas deliciadas. Mas, de repente, ouviu-se o ranger duma porta nos gonzos enferrujados. Que sarna! Era ainda na varanda das Coelhas Mansas. Lá assomava a terceira Graça. Só faltava aquela cabeça de alho chocho, engraçada como um pássaro do paraíso, garrida, e a mais lambisqueira e casquivana das três. Não abria a boca, mas, como já se disse, Santo António via os pensamentos loucos voarem-lhe na alma como pulgões numa açucena.

- Meu santo quebrador de infusas, meu Sant’Antoninho de papas de leite e mel, que culpa tenho eu que os rapazes olhem mais para mim do que para as outras?! Se o meu rosto é prazenteiro, a minha voz meiga, o meu olhar requebrado, foi Deus que assim me fez. Por quem sois, meu rico Padre Santo António, abri, ou melhor, fechai os olhos ao meu namorado que se ofuscam com tudo que não seja derreterem-se os meus nos dele. Reacendei a idolatria que me tinha, encaminhai-mo e eu vos prometo uma novena e missa cantada, quando me casar, no vosso altar da Sé.

Retirara-se a donzela, ficando Santo António a saborear o sainete daquela alma especiosa. Ao cabo do seu enlevo, que não foi longo, murmurou para o Menino:

- Coitadinha! Coitadinha! É bonita, não se há-de fechar numa trapeira.

Aquilino Ribeiro – Humildade Gloriosa

Primavera

A Primavera "primo vere", primeiro verão, está a chegar ao fim, é a estação do renascimento, das flores, toda a terra se cobre com um manto novo.

Nossos avós e pais não simpatizavam muito com a prima vera, era a estação da fome ,diziam.

Tinham razão, em certa medida, o campo depois do tempo invernal...

"Vejam como a mãe Natureza é"

Assim que chega o tempo outonal, as folhas das árvores caducas amarelecem e caem, mas antes são uma beleza aquela natureza morta.

Tomam um encanto tamanho...

Depois, bem depois vem o "general hibernum"

O Criador concedeu à Natureza plenos poderes para proteger as plantas.

Senão vejamos.

Coitadas das árvores se não despissem a folhagem, vinha o vento, queria passar, encontrava um obstáculo no caminho e derrubava-o.

Vinha a neve, mansamente, sem fazer alarde, as pernadas não aguentavam a carga e  partiam...

A Natureza resolveu a situação.

Liberta-as das folhas, o vento desta maneira passa sem fazer grandes estragos, a neve também.

Os nossos maiores costumavam dizer:

“Ano de nevão, ano de pão"

Mas também tinham um medo da neve que se pelavam!

Quando havia grandes nevões, as oliveiras, os pinheiros e tantas árvores de folha perene partiam com o peso da branquinha.

Uma dor de alma!

Quem não gosta de se aquecer a uma lareira, ouvindo o vento que passa e as beiras.?

Eu gosto!

Um provérbio judaico diz: "Para o ignorante, a velhice é o inverno, mas para o instruído é a estação da colheita."

Pura verdade.

O diabo sabe muito, porquê?

É velho.

Ao longo da minha vida, sempre me pautei por ouvir os velhinhos, analfabetos ou letrados são bibliotecas muito ricas.

Há aqueles que são insensatos, o inverno não os moldou então.

Vale mais um jovem pobre, mas sábio, que um rei velho, mas insensato (Eclesiastes)

Não tenhamos medo do inverno, porque a amendoeira florescerá, os passarinhos regressarão e tudo se renovará.

A primavera é uma estação muito alegre. Logo pela manhã, cantam maviosamente os rouxinóis, os melros, o cuco, a poupa, a rola e as plantas como por magia vestem uma nova roupagem, mas...

Não há nada que se possa comer?

Há laranjas!

É tempo de semear, plantar, para mais tarde recolhermos o fruto do nosso trabalho

Este gajo é um chato dirão vocês, mas...

Antes de terminar, lembrei-me de uma quadra que se encontra junto ao portão que dava acesso à casa da Dona Joaninha, atualmente propriedade do “Capador". Diz o seguinte:

Pedi a Deus um conselho

Para encontrar a alegria

Deus voltou-se para mim e disse

Trabalha, semeia e cria

Passem muito bem.                            

Zé da Villa

A Feira

Ana Jerónimo

Bárbara dos trovões

José Teodoro Prata

Nota: Ver na postagem anterior mais uma oração recolhida pela Libânia.

Hoje talvez troveje!

A Lenda da Santa Bárbara

Diz-se que há muitos anos, numa terra muito longe, havia um homem muito rico com tinha uma filha que era a menina dos seus olhos. Chamava-se Bárbara e era linda como as rosas e dona de um bom coração. O pai sonhava com um futuro bonito para ela, porque, para além da riqueza em terras e palácios, à medida que a rapariga ia crescendo, ia aumentando também a sua formosura e bondade.

Quando chegou à idade de casar, apareceram pretendentes à mão de Bárbara, vindos de todas as bandas, mas ela negava-se a noivar com qualquer deles. O pai andava preocupado e desgostoso, porque estava a ficar velho e não queria morrer sem ver a filha casada. Prometia-lhe jóias, vestidos e toda a sorte de outras prendas, mas nada a fazia mudar de ideias. Até que um dia, ferido com tantas desfeitas da filha, lhe disse que, se ela não se resolvesse a casar, a metia dentro duma torre e a deixava lá até que a morte a levasse. Nem isso valeu de nada. Muito zangado, ordenou que construíssem a torre o mais depressa possível e mandou lá fechar Bárbara, a pão e água.  

Passados uns tempos, mandou trazê-la à sua presença e perguntou-lhe se já estava resolvida a escolher um noivo. Ela respondeu-lhe que não e disse que se tinha convertido à fé cristã, pela graça da Santíssima Trindade.

Furioso, o homem mandou degolar a filha e que a arrastassem pelas ruas da cidade. Quando a multidão, exaltada, apedrejava o corpo despido de Bárbara, veio uma tempestade tão grande, com relâmpagos e trovões tão fortes, que matou o pai da rapariga e fez desabar a torre até à última pedra.

Toda a gente acreditou que tinha sido um milagre e, a partir daí, Bárbara foi considerada santa e ficou a ser a protetora contra as trovoadas.

Ainda hoje se reza:

Santa Bárbara, Bendita

Que no céu está escrita

Com raminhos de água benta,

Livrai-nos desta tormenta.

Espalhai-a lá para bem longe

Onde não haja eira nem beira,

Nem raminho de oliveira,

Nem raminho de figueira,

Nem mulheres com meninos,

Nem ovelhas com borreguinhos,

Nem pedrinhas de sal,

Nem nada a que faça mal.

Amém!

 M. L. Ferreira

Mais uma oração, da resposta da Libânia ao comentário do Ernesto:

Uma das pessoas a quem perguntei se sabia a oração, ensinou-me esta que também acho interessante:

Santa Barba, S. Jerolme,

Que lá estais no céu escritos

Com raminhos de água benta,

Livrai-nos de tal tormenta.

Magnífica! Magnífica!

Engrandecido seja o Senhor!

Valha-nos o Bom Jesus

E a Flor donde nasceu.

E a hóstia consagrada

Onde Jesus Cristo morreu.

Amém!

M. L. Ferreira