O guião do amor

MORTE MATRIS

Disseram-me que faleceste,

Mãe!

Venho pela estrada, veloz,

Anseio fútil.

Coração a saltar do peito,

Com uma súplica nos lábios,

Prece inútil!

Já estás, inerte, deitada no teu leito

E não proferes qualquer palavra,

Quando tanto precisava,

Nesta minha angustiada hora!

Ao despedir-me de ti, da última vez,

Ainda te vi o sorriso e a luz branca do olhar!

E, decerto, ainda me iludo agora,

Pois pareces tão calma e serena!

Porém, como o rigor dessa quietude

Te roubou a suavidade

Da frágil linha da tua face amena.

Estás tão terrificamente imóvel,

Mãe!

Que te fez a realidade severa da morte,

Que te tornou o traço imperturbável

E o rosto tão estranho e reto?!

Ainda estás aqui comigo e já não te conheço,

Porque não mostras mais o jeito amável

Do antigo afeto.

Como vou eu suportar a vida

Desta punição profunda, perpétua, dura

E o sofrimento que tu me deixas,

Com esta ferida,

Sem o bálsamo da tua ternura?

No entanto,

Sei que me podes ouvir no etéreo ignoto,

Aos viventes não permitido.

Percebo que estás aí,

E, todavia, não sei em que lugar!

Mas pressinto-te!

Espera, dá-me a tua mão,

Ensina-me a andar,

Porque não sei o caminho.

Sim, guia-me pela estrada,

Como a ave ensina os filhos a voar ao sair do ninho.

Sempre o fizeste, como ninguém,

Com abnegação, trabalhos e dor!

Assim! Vês?!

A Morte não pode mais que o Amor,

Mãe!

Joaquim Benedito

Dia da Mãe

A Mãe, por Miguel Torga

Introdução

Para celebrar todas as Mães, lembrei-me deste poema do Miguel Torga, um dos grandes poetas deste país. Foi também contista, romancista, dramaturgo e ensaísta. É outro daqueles escritores com quem mais me identifico, já que era um homem ligado à terra, o que diz (ou devia dizer) muito a quantos nascem no interior de Portugal, mais perto da montanha, das plantas e dos ribeiros! O escritor era médico em Coimbra, onde estudou e onde ainda tive o privilégio de o conhecer em vida.

Sempre fez questão de celebrar a sua origem rústica de transmontano. Prova disso é que tendo, pelo batismo, o nome de Adolfo Rocha, veio a adotar, enquanto homem de letras, o nome de Miguel Torga. E, como se sabe, torga, é a raiz da urze com que se fazia o carvão. O que diz bem da intenção de não ser apenas português por ter nascido em Portugal, como ter no solo pátrio mergulhadas as suas raízes. E fê-lo, de maneira emblemática, através de uma planta (dita) pouco nobre. O que também revela a sua humildade e vontade de continuar, simbolicamente, unido às montanhas da sua aldeia, onde ia de tempos a tempos, matar saudades e até caçar.     

Homem, portanto, de grande apego à ruralidade que se deixava entrever, diz quem com ele privou, nos seus modos e até – Oh! Natureza! – na sua figura telúrica de camponês, somos depois confrontados por uma alma, uma sensibilidade e uma inteligência que surpreende, atestadas pela sua poesia e escritos em geral.

Fiquem, então, com este extraordinário poema à Mãe, no momento em que ela lhe faltou para sempre.

José Barroso

Mãe

Mãe:

Que desgraça na vida aconteceu, 

Que ficaste insensível e gelada? 

Que todo o teu perfil se endureceu 

Numa linha severa e desenhada? 

Como as estátuas, que são gente nossa 

Cansada de palavras e ternura, 

Assim tu me pareces no teu leito. 

Presença cinzelada em pedra dura, 

Que não tem coração dentro do peito.

Chamo aos gritos por ti — não me respondes. 

Beijo-te as mãos e o rosto — sinto frio. 

Ou és outra, ou me enganas, ou te escondes 

Por detrás do terror deste vazio. 

Mãe: 

Abre os olhos ao menos, diz que sim! 

Diz que me vês ainda, que me queres. 

Que és a eterna mulher entre as mulheres. 

Que nem a morte te afastou de mim! 

Miguel Torga, in 'Diário IV'