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José Teodoro Prata

A nossa vida

(…) Sendo assim, vou continuar com os meus escritos para ir enchendo papel, o papel só tem valor se tiver palavras, frases, desenhos, rabiscos…se não tiver nada, não passa de uma folha em branco ou de outra cor. Não é sobre este assunto que quero escrevinhar algumas palavras.

Vamos a isto.

  A vida de um ser humano tem uma duração limitadíssima, o máximo cem anos mais dez, menos dez. A maior parte das pessoas quando ultrapassam os noventa têm uma saúde muito frágil, estão limitadíssimos, os reflexos já não são o que eram, passam as horas à espera…

  É a regra, embora haja pessoas com uma memória invejável, ainda se movimentam razoavelmente bem; não é a regra.

  A qualidade de vida não acompanhou a longevidade, os lares são um bom exemplo daquilo que estou a dizer. As funcionárias de manhã levantam os velhinhos, muitos deles são transportados em cadeiras de rodas, entram na sala, sentam-nos no sofá e ali ficam até à hora do pequeno-almoço.

  Voltam novamente para o sofá até ao lanche e assim sucessivamente. Findo o jantar, cama.

  Quem se movimenta ainda se levanta e dá uma volta pelo corredor, quem não se mexe…

  Coitados deles, tanto lutaram, de repente ficam incapacitados, à merce dos semelhantes.

  O destino tem destas coisas, longevidade igual a limitação. As pessoas acomodam-se, não têm outro remédio, os filhos trabalham, vivem longe.

  Precisam de muito carinho, muita atenção e amor. Quantos há que foram “despejados” nos lares pelos familiares e nunca mais lhes ligam, não querem saber deles, esqueceram-se depressa dos trabalhos, das canseiras, dos sacrifícios que passaram para os criarem.

  Um dia terão a recompensa, alguém lhes fará o mesmo.

   A vida é feita de bons e maus momentos, é uma labuta diária e constante; impostos, obrigações, problemas de toda a ordem, de vez em quando surge um dia de alegria, de festa

  O nascimento de um filho, o baptizado, a licenciatura, uma promoção no trabalho, um aumentozito… coisa pouca em oposição aos maus momentos.

  Invejas, doenças, incompreensões, ódios, compromissos assumidos… A vida é uma chatice, mesmo assim, julgo que a maioria gosta de cá andar. De vez em quando há alguém…põe fim à vida, porquê? Só ele sabia. Um desgosto, uma dívida que não conseguiu controlar… Quem termina bruscamente com a existência lá terá as suas razões, não o podemos condenar, que tenha uma vida mais favorável na outra…

  Se houver alguém que consiga adivinhar através de sinais o pensamento da pessoa com pensamentos suicidas que o acompanhe e o demova a fazer tão tresloucado ato.

  Tudo se remedeia desde que haja compreensão entre os homens.

  Uma casa centenária, velhinha, pode ser reconstruida e durar outro tanto tempo, mas também pode ser destruída num instante e nunca mais ninguém a torna a ver.

  Com o suicida acontece a mesma coisa, se alguém o amparar, salva-se, se ninguém lhe deitar a mão, num instante termina…

  Todos sabemos que a vida são dois dias, é tão frágil a vida; vela acesa exposta numa corrente de ar, uma aragem... A vida começa num choro, tal como a fogueira começa por fumegar, depois vem o brasido, para finalmente terminar em cinza.

  Olhem: a vida, quanto mais estica, mais curta fica

  Fiquem bem!

J.M.S

Luís e José

Nota: Ambos os poemas são de Luís de Camões.

José Teodoro Prata

Balcaria

Olival com rega gota a gota, no Balcaria. 

Atrás da casa e na área que se vê acima da estrada já há medronheiros.

Ao fundo, na raiz da serra, a casa do ermitão, da Orada.

Os nossos mais velhos sempre disseram Balcaria.

O Zé Barroso escreve Vale de Caria, como seria originariamente.

Mas eu volto ao Balcaria, até porque nos documentos dos séculos XVIII e XIX aprendi que a nossa região é nortenha, neste aspeto (trocava o v pelo b em inúmeras palavras).

José Teodoro Prata

Nota: O texto foi alterado após o comentário do Zé Barroso.

O primeiro Moreira?

O  Inácio (Ignacio), batizado a 30 de dezembro de 1824, era filho de José Moreira, da Aldeia das Dez, 

e Rosa Luísa, de São Vicente da Beira.

O avô paterno também se chamava José Moreira e era igualmente da Aldeia das Dez, Oliveira do Hospital.

É possível que os muitos Moreira de SVB sejam descendentes deste José Moreira da Aldeia das Dez.

Festa da castanha, Aldeia das Dez, 2011

Uma aldeia risonha e encantadora, sobranceira ao rio Alvôco. Toda ela parece um demorado miradouro, com vista privilegiada para as serras envolventes. 

(http://aldeiasdoxisto.pt/aldeia/aldeia-das-dez)

A lenda da Aldeia das Dez tem origem na Reconquista da península Ibérica e está ligada ao actual nome da aldeia. Segundo a lenda, durante a Reconquista cristã dez mulheres terão encontrado um tesouro numa caverna situada na encosta do Monte do Colcurinho. De acordo com a tradição oral e alguns documentos que sobreviveram, esse tesouro possuía um valor que ultrapassa o material. Estas mulheres ter-se-ão apercebido da sua importância e, num pacto que persiste até hoje, terão separado entre elas as peças que o compunham e passando-as de geração em geração, mantendo até hoje por desvendar o segredo que encerram. Quanto ao tesouro, crê-se que dele façam parte moedas Antonini com inscrições cifradas, sendo que uma destas encontrar-se-á cravada na moldura de um quadro que narra esta lenda. Deste quadro pouco mais se sabe, além de ter ressurgido em meados do século XX num antiquário de Oliveira do Hospital, para novamente desaparecer. Terá sido pintado por uma das descendentes das dez mulheres e crê-se que retratando a lenda poderá oferecer uma chave para o seu segredo.

(https://pt.wikipedia.org/wiki/Aldeia_das_Dez)

José Teodoro Prata

Vila-poema

VILA DA MEIA SERRA 

Vagas verde-escuras dos pinheirais,

Mar ameno de agulhas fremente,

Levantado pela aragem da Gardunha,

Meu olhar de menino,

Desfazendo-se a poente,

Onde, ao cair do dia,

O sol de ouro metálico se punha.

Vale das encostas da serra,

Em que fraldejam casas,

Assentes no granito rijo e puro,

Casario a estender-se pela terra,    

Telhados vermelhos,

Paredes brancas de cal e pedra alva,

Mescladas de sombras do xisto escuro.

Do ventre da guardiã granítica,

Nasceste quase na raia de Espanha, 

Montes por onde lutou o bravo lusitano,

Do primeiro e do segundo reis, vila mítica,     

Que os ares gelados da estremenha,

Fustigam, danados, no inverno,

Como nos agrediu o soberbo castelhano.

Os olivais também ondeiam pelas hortas,

Revirando as folhas no gris dos dias de novembro,

Em maio exibes o imenso amarelo das giestas,

Em janeiro, o branco da neve e o negro das azeitonas,

No verão, as cerejas rubras,

E os cachos de uvas roxas em setembro,

Como bandeirinhas na praça pelas festas.

Vila robusta, feita de pedra, até à alma,

A ribeira rega-te, no verão, os lameirais viçosos,

Enquanto no verde dos cômoros do caminho,

Esvoaçam folhas, ao de leve, em tarde calma,

Como o melro roça a asa nos olmos frondosos,

Onde, furtivo, vai dar de comer aos filhos,

No aconchego do arbusto em que fez o ninho.

Terra de séculos, dos tempos idos da história,

De muitíssimas gentes e grandes eventos de outrora,

Mas também de desgraças e de concelhos perdidos.    

Destes, quero esquecer-me e guardar, somente, na memória,

Os júbilos e contentamentos antigos, as festas e romarias,

Porque as coisas vis e a má fortuna, essas, lancei-as fora,

Como se tiram da lembrança os maus instantes e se deixam esquecidos. 

Joaquim Benedito

D. Sancho I

Os sinos do mosteiro de Santa Cruz dobram, dentro do templo encontra-se uma urna que contém o cadáver do rei Sancho I de Portugal, colocada em cima de uma essa ricamente ornada, ladeada por seis tocheiros, três de cada lado.

  Frades agostinianos com seus hábitos negros cantam em cantochão salmos fúnebres, imploram ao Senhor o perdão dos seus pecados e receba sua alma na morada eterna do Céu

  O largo fronteiro ao mosteiro está apinhado de gente que reza e chora a morte do bom rei. Sofria de uma doença terrível que grassava em Portugal e em toda a Europa, a lepra.

  Não poupava ninguém, pobre ou rico.

  D. Sancho I morreu desse terrível mal, a igreja considerava castigo de Deus.

  Findas as exéquias fúnebres, o cadáver foi colocada num mausoléu, perto do túmulo de seu pai D. Afonso Henriques.

  Tinha 56 anos quando naquele dia 26 de Março do ano 1211 entregou a alma ao Criador.

  A vida quotidiana decorria com normalidade em Sanctus Vincencii; os servos trabalhavam para os senhores, donos das melhores terras, alguns tinham que fazer corveio, que consistia em trabalhar gratuitamente um ou dois dias da semana para o senhor dono da terra, os que moravam nas Vinhas, na Fonte da Portela, eram livres de qualquer encargo perante o senhor feudal, dai haver alguns renitentes…

  Alguns dias após a morte do rei, um arauto entrou em Sanctus Vincencci, contactou os Homens Bons, estes, imediatamente mandaram tocar o sino da igreja.

  Mensageiro anunciou a todos os moradores o trágico desfecho.

O povo chorou amargamente a morte de D. Sancho, prior rezou ofícios divinos pela alma de sua majestade.

  Rei morto, rei posto; D. Afonso II seu filho, sucedeu-lhe no trono.

  D. Sancho nasceu no dia 11 de Novembro do ano 1154, ”dia de São Martinho”; por esse motivo deram-lhe o nome Martinho.  

  Henrique, seu irmão, “morreu criança”; por morte deste, o herdeiro da coroa passou a ser Martinho. Os nobres achavam que este nome não era o mais apropriado, passou a chamar-se Sancho Afonso.

  Casou D. Sancho I com Dª Dulce de Aragão no ano 1174 de quem teve dez filhos: D. Afonso; D. Pedro; D. Fernando; D. Henrique; D. Raimundo; D.ª Berengária, que foi rainha da Dinamarca; D.ª Branca e as beatas Teresa; Mafalda e Sancha.

 Para além dos filhos legítimos D. Sancho teve alguns filhos naturais: D. Martim Sanches e D.ª Urraca Sanches; filhos de D.ª Maria Aires de Fornelos.

  De D.ª Maria Pais Ribeira teve seis filhos: D. Rodrigo; D. Gil; D. Nuno; D. Maior; D.ª Constança; D.ª Teresa.

  O campo, nomeadamente as Vinhas, Fonte da Portela, eram lugares onde ainda moravam muitas pessoas; certo dia, ouvem-se gritos aflitivos, vinham do lado da Oles.

  Fujam… vêm aí os sarracenos; matam e queimam tudo por onde passam!

  Pedro Afonso homem possante, valente, imediatamente reúne malados, peões, cavaleiros vilãos…armados de chuços, vão ao encontro dos sarracenos; estes vendo que não conseguiam vencer os habitantes das Vinhas e Fonte da Portela fugiram em direcção à campina dilatada de Vila Franca da Cardosa.

  D. Afonso I já tinha atribuído nome à nova povoação que se encontrava mais acima no sopé da serra, as brenhas, os ursos e outros animais por onde passavam devastavam… eram como o inimigo quando fazia algum fossado.

  Os moradores aos poucos foram deixando o campo, apesar de as terras serem mais fáceis de arrotear, as formigas e a falta de água, obrigava-os a deixarem suas cabanas.

  Os vizinhos, à medida que iam chegando a Sactus Vincencii, eram logo ajudados pelos que já lá moravam, todos juntos levantavam paredes e nascia mais uma casa; as mulheres pariam, o povo rezava na pequena igreja, até que um dia o rei D. Sancho querendo povoar o interior do reino convidou gente da Flandres, da Borgonha… a viverem em Portugal.

  Sanctus Vincencii, já era uma terra importante, o rei sempre preocupado com a governança, defendendo o comércio e fomentando a criação de riqueza atribui forais a muitas terras das beiras.

  Covilhã, 1186; Viseu, 1187; São Vicente 1195; Guarda 1199…

  D. Sancho I não se preocupou somente com a criação de concelhos atribuindo forais, também era meticuloso na administração dos dinheiros públicos, deixou muitos morabitinos nas arcas.

 

  Naquele dia pelas ruas da vila ouviam-se pandeiros, guizos, castanholas; eram dois jograis que anunciavam um folguedo no terreiro, vinham acompanhados por uma amásia e uma soldadeira.

  Saltério, viola de arco e outros instrumentos eram tocados pelos jograis, o povo acorreu em massa, as mulheres dançavam enquanto uma tocava o pandeiro e a outra, castanholas...

  O largo estava todo iluminado com archotes e banhado pela lua cheia; compareceram todos os moradores, que assistiram ao espectáculo com alegria.

     

A do mui bom parecer

mandou lo adufe tanger

louçana, d`amores moir`eu

  A hora ia adiantada, mas ainda houve tempo para ouvirem um jogral declamar uma trova da autoria do rei D. Sancho I; foi um grande protector de trovadores e jograis.

Vamos lá então:

Ai eu, coitada, como vivo em gram cuidado

Por meu amigo, que hei alongado!

Muito me tarda

O meu amigo na Guarda!

Ai eu, coitada, como vivo em gram desejo

Por meu amigo, que tarda e nem vejo!

Muito me tarda!

O meu amigo na Guarda!

  Quando os jograis deram por terminada a função, todos foram para a deita satisfeitos.

  Em nome da Santa e indivisa Trindade, Pai, Filho; Espírito Santo, ámen. Eu, rei Afonso, filho do rei Sancho, juntamente com minha mãe rainha Dulce, e ao mesmo tempo com G. Martins, prior de São Jorge e todo o seu convento e com frei João de Albergaria de Poiares, queremos restaurar e povoar o lugar de São Vicente, damos e concedemos o foro e costumes da cidade de Évora a todos, tanto presentes como futuros que lá quiserem habitar…

 (…) Se alguém quiser rasgar este facto nosso seja amaldiçoado de Deus.

Concedemos a todo o cristão, embora servo, desde que habite durante um ano em São Vicente, seja livre e ingénuo, ele e toda a sua progénie…

  Resumindo: uma vila do tempo da fundação de Portugal, e nunca houve ninguém que tenha atribuído o nome de uma rua, largo ou praça ao rei Sancho I ou erguer-lhe um busto. Nunca é tarde para corrigir…

Fiquem bem!

Notas:

Essa: Estrado onde se coloca o caixão com o cadáver durante as cerimónias fúnebres

Cantochão: Canto da igreja católica, canto gregoriano

Malado: Pessoa sujeita a encargos e serviços dos senhores feudais

Peão: Soldado de Infantaria; plebeu

Jogral: Músico

Amásia: Amante

Soldadeira: Mulher que serve por soldada, criada

Saltério: Instrumento musical de cordas

Louçana: Louçã

Hei alongado: Tenho ausente

Pesquisa:

História de Portugal, Fortunato de Almeida, Promoclube

Fotografia D. Sancho I, História de Portugal, Fortunato de Almeida, Promoclube

História da Literatura Portuguesa Ilustrada, Albino Forjaz de Sampaio, Livrarias Aillaud e Bertrand

Cantiga de amigo, (Ai eu, coitada…) História da Literatura Portuguesa Ilustrada, D. Carolina Michaelis de Vasconcelos

J.M.S

José Barroso